грациозная и легка,И золото волос, как пузырьки в фужере
Чудесного шампанского игра.
О, женщина-шампанское ты чудо!
Ах, как бы хоть один глоток украсть!
Ну от чего же столько лет над нами
Шампанское имеет эту власть?!
Подсвинок хрюкнул жеребцу.-
Твой век прошёл, тебе любовь не светит.
Другое дело я. Свинарник мой.
Мне чушка каждая любезно «да» ответит.
В ответ ему кивнул с усмешкой конь. —
Про чушек верно, тут я не огонь.
Мои подруги с заливных лугов.
Где сена аромат и полевых цветов.
Но не уверен у кого облом.
Твои то пахнут все дерьмом!
Все время что-то ищем в лицах.
Хотя бы тень, хотя б намёк.
Но той воды нам не напиться,
Пустыня занесла исток.
Весна изменит все. Я точно это знаю.
И эта глушь зимы пусть не пугает нас.
Уже в который раз мы вновь прошли по краю.
Не знаю, Бог иль бес, иль просто случай спас.
Озноб сомнений, холод отчуждения
Мы вспомним, как кошмар.
Приснится же, подчас!
Весна изменит все, я точно это знаю.
Лишь надо потерпеть и продолжать рассказ.
Убить оленя, – благо для волков.
Горячей крови до сыта напиться.
Олень тому, конечно, возмутится.
Но кто здесь прав, сказать я не готов.
Окончен дьявольский субботник.
Ворота скрипнули, иди.
Любимым я плохой работник.
Все силы растерял в пути.
В пути по мерзостным оврагам.
Где мрак и хохот шакалья.
Где нет надежды, нет привала.
Где ночь, где мы, где ты, где я.
Алхимия, – опасное искусство.
Здесь нет границ, здесь нет добра и зла
Из ртути чувств пытаясь плавить злато,
Мы делаем, как хочет сатана!
Ах, этот сладкий яд! Как часто в неведеньи
Мы пьём его взахлеб, не в силах устоять
Пред алчной жаждой жить, не ведая сомнений.
Пред тем, что щедро подарила мать.
Мы воздух пьём земной с улыбкой безмятежной
И злобной выходкой пошлейшего шута
Нам кажутся слова, что гаванью безводной
Без смысла наша жизнь мертва!
Шипит картошка на сковороде.
И стопка ждёт, уже на стрелке.
На старом добром кухонном столе
Томятся грузди в глиняной тарелке.
В печи огонь, на улице мороз.
Сопит уютно кот под одеялом.
Прошло пол жизни мимо, я всерьёз,
Когда для счастья этого вам мало!
Без смысла, без желания работа, —
Отстойник, где гниет душа.
Издевкой злой звучат слова кого-то,
Что жизнь, «как прежде очень хороша».
Все та же дверь и снова те же лица.
В курилке разговоры об одном.
Так стоило ль вообще на свет родиться?
Коль вспомнить будет просто ни о чем?
За мысом, – бурный океан.
Пассат
