огонь. Неро
НЕРО
Сантос сказал мне верить.
Когда на душе так паскудно, что волком воешь и крушишь мебель и стены в труху. Обдираешь кожу в кровь. В мясо. Ломаешь кости. Не видишь даже, куда попадают удары.
Одна марево боли…
Верить.
Когда стоишь в спарринге, а глаза от ярости заливает кровавый пот. Шинкуешь противника на куски, как долбаное сашими.
Верить.
Когда в глухом лесу несешься между деревьями и бьешься о сучья, чтобы чуточку притупить боль.
Верить.
Боль, она честная.
Честнее притворства, честнее даже любви.
Боль – это сама жизнь.
Когда больно, ты живой.
Ты чувствуешь. Ты орешь во всю глотку. Ты свободен и счастлив.
Эльфы больше всего ценят это. Счастье каждого крохотного момента.
Хорошо тебе в нем или не очень.
В каждой крохотной капельке бытия.
Сантос научил меня обращать боль в благодарность.
Брать лучшее из вины, из сожалений, из тошнотворной мути обломанных надежд.
Брать свет и отстраивать свои замки снова.
Не давать гаснуть той безумной, отчаянно живучей вере, что живет внутри.
Защищать ее всеми силами души.
Всеми. До остатка.
Быть собой там, где все иные.
Я не эльф.
Сантос дал понять, что когда-то у меня будет счастье.
Такое, которое не уменьшишь и не обесценишь.
И оно не долбаный призрак.
Оно не рассеется, как весенний снег под дождем.
Эльфы даже весну не знают, ну а я не эльф.
Я помню все вкусы и запахи. Помню тающие сугробы и обманчивый призрак лета.
Вот-вот ухватишь тепло, но еще слишком холодно.
И над головой высоченное небо.
Легкие колет от морозного, кристально чистого воздуха.
Надежда очень похожа на весну.
Я не эльф. Когда-то я был человеком.
А потом Сантос перенес меня в другой мир и поставил управлять своим культом.
Всему научил.
Я стал его главным жрецом и его любимейшим сыном.
Уникальным, таких больше нет.
Эльфийская долбаная знать про меня в курсе. И то не все поголовно.
Правители знают, а простые эльфы даже не догадываются, что я особенное, другое существо.
Моей расе у людей нет имени.
А у меня есть поле. Оно как продолжение моей души.
Его можно убрать в ноль, а можно заполонить им любой танцевальный зал. Да хоть площадь.
Я чувствую все, чего поле касается, как будто трогаю даже не руками. Самой душой трогаю.
Полем можно убить. Я убивал.
А можно залюбить так, что любая девка множественно обкончается и не поймет, где
