style="font-size:15px;"> – Душам необходимо адаптироваться в новой оболочке!..
Ам-м?
– Процесс длительный, человек в среднем четыре, иногда пять дней выглядит как мертвяк. Наш заговорил, этого более чем достаточно!..
Эм-м?
– Глаза будем смачивать, хватит сомневаться!..
– А-а-а?
– Провали мы ритуал, повелитель не ограничился бы двумя из нас! Владыка Мираск, владыка Преврон, отнесите трупы в ледник! Владыка Инсект, приберите комнату!..
Сижу, туплю, где-то глубоко внутри офигеваю от происходящего… Руки сложил над парящей кружкой с чем-то очень горячим. Больно, наверное, ожог будет, но убирать не хочется.
Из подвала меня вынесли, посадили за стол. Помещение, в котором нахожусь, выглядит как ресторан с крайне необычным дизайном. Пустые столы и стулья, не фабричные, ручной работы. Пульсирует волнами фиолетовый свет из вычурных ламп, обволакивает, греет. Несколько рисунчатых ширм закрывают что-то от взора. Раз ресторан, наверное, там еще столы?
Эту неказистую информацию собирал, по ощущениям, лет сто. Нет, ничего не троит, глаза работают, уши слышат, нос запахи ощущает, но вот мозги не то что плавают, они давно утонули. Причем с концами, даже хвостик из пенных барашков не торчит. Потоки данных накатывают, бессмысленно разбиваются о скалы и собираются заново, с тем же результатом.
Каждой законченной мысли, самой простой или даже страшной, радуюсь. А бояться есть чего… Вон, в зеркале, с тупым выражением лица – это же я? Беда. Короче говоря, я походу девочка. Волосы длинные, черные, заплетены в косу. Европеоидное лицо, белая кожа, но девочка. Платья нет, одета как мальчик, все мешковатое, не по размеру. Мелкая, возраст никогда определять не умел, но явно не старше четырнадцати, скорее, лет двенадцати? Грязная, ноги короткие и кривые – некрасивая.
Ошибка?! Кто-то что-то перепутал? Я много в детстве фантазировал, но девчонкой никогда становиться не хотел. Черепашкой-ниндзя хотел, а девчонкой – нет. Пытаюсь придумать хоть что-нибудь, но вариантов ноль. Как быть? Кто виноват? Что делать? В зеркале вижу приближающегося тучного мужика в белой рубахе и штанах с подтяжками.
– Царпей тебе в гузно, Клабир! – заорал пришелец и схватил руки шмакодявки из зеркала. – Какого хрена ты за ней не следишь?! – добавил бегемот, обдав меня зловонием изо рта и градом слюней оттуда же.
Из далеких далей, будто из-под воды, донесся еще один голос:
– А че, она же смирная.
«Ну все, – подумал я, – приплыли».
До последнего надеялся, что тут мода такая – парням косы заплетать.
– Сидит спокойно, слюни пускает. А че случилось?!
– У-у-у, блакс ползучий, недоносок тифлинговкий! – дядька жамкал мои, похоже, что все-таки мои, ладони и морщился. – Тащи сюда мазь!
– А че там?!
– Мать твою,
