отошел к томившемуся бездельем дворнику. Тот щурил на солнце и без того узкие глаза, с тоской поглядывая на мусор на газонах.
– Это надолго. – Брагин протянул мужчине початую пачку сигарет.
От сигарет дворник отказался, и подполковник убрал пачку в карман. Врачи давно намекали, что пора завязывать. «Сердце у вас одно, второе не вырастет», – говорили ему. Врачам он доверял и старался следовать советам. Курил лишь в таких случаях, как сегодня, когда нужно расположить к себе свидетеля. А это вроде и не курение, а профессиональная необходимость.
– Когда же убирать-то? Начальство придет, а у меня тут мусор. Премия тю-тю, – жалобно проблеял дворник.
– А ты начальство к участковому посылай или еще дальше – к следователю, капитану Кравченко. Вон он со смартфоном стоит, красивый такой, – хмыкнул Брагин. – Скажи, следователь ни в какую не разрешал метлой трудиться, велел стоять при нем по стойке «смирно». И при этом строго так сказал: если будут лишать премии, то сразу звони в прокуратуру или лично ему.
– А он точно такое говорил? – недоверчиво спросил дворник.
– Точно-точно, не сомневайся. Ты лучше расскажи, что утром было. Необычного ничего не заметил?
Надежда была слабенькая, ничтожная и, конечно же, не оправдалась. Ничего странного дворник не углядел. Обычное субботнее утро, ничем не отличающееся от вчерашнего, разве что презервативов под кустами больше.
– И часто на Дворцовой такие представления? – поинтересовался подполковник.
– Часто. Летом почти каждые выходные. Я ходил. Красиво. Музыка хорошая. Потом плохо. Пьют, дерутся, мусорят.
– Вчера тоже ходил?
– Нет, вчера нет. Надоело.
Брагин посмотрел на часы и направился к участковому, перебравшемуся в тенек поближе к деревьям.
– Хоть Питер и северный город, а летом здесь жарко как в бане, – пробормотал Васильич, промокая платком вспотевшее лицо.
– Влажность высокая, – заметил Брагин, оглядываясь. – Что-то трупологи задерживаются.
– Да, должны уже быть здесь, – подтвердил участковый, обмахиваясь папкой с протоколами, но вдруг сделал испуганное лицо и отскочил в сторону.
– Шайтан!
Кусты сирени заколыхались, затрещали сломанные ветки, и из зеленой листвы выглянуло круглое очкастое лицо. Затем кусты раздвинулись, и навстречу Брагину шагнул большой, грузный, но довольно подвижный мужчина лет пятидесяти с чемоданчиком в руках.
– Тьфу ты! – выругался участковый. – Так ведь и заикой стать можно. Фишман, ты когда-нибудь научишься по-человечески появляться?
Судмедэксперт, по своему обыкновению срезавший путь через газон, удивленно уставился на Брагина. Улыбка стала еще шире.
– Сергеич, здорово, старый! Вернулся, значит? Сейчас в лучшем виде оприходуем твой труп!
– Это не мой труп, – хмыкнул Брагин, пожимая протянутую руку.
