Лазурного моря. Ни садов Тюильри.
Ты пытаешься втиснуться в новую кожу,
и принять, что другого уже не дано, —
только мир-понарошку, на кокон похожий,
только мизерный домик, слепое окно…
Там внутри, в темноте, все становится тише,
даже шорохи сердца и дробь позвонков.
И кричи – не кричи, всё равно не услышат.
То ли стены – глухие, то ли голос – таков.
Так бывает, что в теле, как в маленькой печке,
прогорают дрова. И подкинуть – невмочь.
И бессмыслен мирок, заключённый в аптечке.
И бессмысленным утром кончается ночь.
Ты твердишь: Не бывает, чтоб так беспросветно!
Обживаешь свой кокон, меняешь прикид.
Даже в зеркало смотришь и еле заметно
улыбаешься сердцем, в котором болит.
Да, болит. Но когда-нибудь надо решиться,
Распрямиться, чтоб стало совсем невтерпёж.
И расколется кокон на камни – крупицы…
Ничего. Были б камни. Ты их соберёшь.
А когда всё это кончится…
А когда всё это кончится,
Будет просто тёплый день.
И, забытый в одиночестве,
Мир с короной набекрень.
Мир притихший, но недремлющий,
Не герой и не боец.
Как он хлеба ждал и зрелища!
И дождался наконец.
Ах, свобода невозможная,
Словно крылья вместо рук!
Пустоту спрошу: А можно я…?
Пустота заплачет вдруг.
Нелюбимая, постылая,
Как лекарство от беды,
Серафима шестикрылая
В замке Синей Бороды.
Ей бы сгинуть в тихом омуте,
Там, где черти и тоска,
А она кружит по комнате,
Крутит пальцем у виска.
Никого не буду спрашивать,
Просто выйду за порог.
Надо мной по праву старшего
Пролетит усталый Бог…
2020
Про Пустоту
Я заполняю пустоту.
Что ни отдам – всего ей мало.
Она хватает на лету
всё то, что я назанимала
у беззаботных кутежей
и у забот своих настырных,
у записных тузов козырных
и домоседок-ворожей.
Я заполняю пустоту.
Чего опять ей не хватает?
То на ночь ей роман прочту,
то расскажу ей пару баек,
то нарисую ей квадрат,
закрашу чёрным, как Малевич.
Хотя на что такая мелочь
той, что чернее во сто крат…
Я
