она лежит, затекает. Но сил проснуться нет. Чувствую, как тяжесть её тела вдруг исчезает. Потягиваюсь во сне, разминая своё. Давай уже скорее возвращайся! Мне холодно без тебя…
Но теплее не становится. И я сонно шарю рукой в поисках её тепла. Голова болит… Со стоном сжимаю виски. Напрягаю пресс, присаживаясь. Оглядываюсь… В купе её нет. Подрываюсь, натягиваю брюки.
Дверь купе открывается.
– Через десять минут Владикавказ, – сообщает проводник, пока я внимательно оглядываю полки.
Цветы на месте, а вот её сумки нет.
– Подождите!!
– Да? – притормаживает он.
– Попутчица моя где?
– Так… а… вышла в Беслане.
– Как это?! Просто вышла?
Пожимает плечами:
– Встречали её там вроде бы.
Кровь бросается мне в лицо. И ощущение такое… гадкое. Словно грудь мою пробило насквозь. И сквозь эту дыру, как через пробоину, вытекает всё то, чем накачало меня вчера.
Аааа!!!
Зачем же ты так со мной? Так нельзя…
– Билет мне её! Быстро.
Глава 7. Родовое проклятие
Стоя у здания вокзала, сжимаю в руке её билет. Это что шутка какая-то? Подстава с целью деморализации? Подьёбка?
Опускаю взгляд, читая еще раз. «Ольга Иванова». Сколько у нас Ольг Ивановых, интересно? Да и не Ольга она, хоть режьте меня.
Сажусь в такси, называю адрес гостиницы.
Сбежала… И вчера на всё не споря соглашалась, потому что знала, что ничего этого не будет. Только вот беда, я тебя уже «посчитал» НеОльга. И в свою конструкцию встроил. А выдирать – это только с мясом. А я этого очень не люблю, когда с мясом.
Уже в номере гостиницы набираю брата. Но обидно, пиздец, что так некрасиво моя красивая барышня сделала. И меня разрывает между желанием найти, чтобы выяснить отношения и стереть её к херам. Но вот… не могу я. Потому что сам дурак. Она же вчера плакала… и это «моё», «рада, что ты случился»… это все было искренне. Если я не конченный идиот, конечно. Но дядька утверждает, что из всех нас трёх братьев, я единственный не дурак. А полковник Зольников людей как рентген видит насквозь. Значит, искренне моя барышня рыдала… Чего сбежала-то?..
Побоялась связываться с майором из конторы? Пуганная? Да… могу понять. Принять – нет. Почему это я должен за чужие косяки своей репутацией платить? Мда… первый раз мой статус не в мои ворота сыграл! Брат наконец-то отвечает на вызов.
– Андрюха, привет.
– Привет, братишка.
– Серёжа, привет! – слышу голос Вари.
Вот… да. Варвара. Собственно, речь про неё.
– Слушай… вот когда наша Варя от тебя слиняла утром, там… на дачах…
– Та-а-ак! Попрошу, товарищ майор! – угорает он. – Не «наша», а моя Варя. Мо-я!
Слышу смех Вари. Мы иногда его троллим с Иваном, что раз спасали его жену вместе, значит, «наша». Но сейчас мне не до этого. А вырвалось это «наша» по привычке.
– Да ладно тебе… – вздыхаю я.
– Серый,
