style="font-size:15px;"> Многим не нравится это давно.
Я против них из-за того,
Что против планеты они уж давно.
Планета – мой дом, я в планете живу,
А многие люди со мною живут.
Но я дом люблю и оберегаю,
Но только сил мне не хватает.
Ведь, те кто со мною в планете живут.
Они в неё всё время гадят, плюют.
А их очень много – их большинство,
Мне с ними не справиться уже, на все сто.
Но планета сама за всё отомстит,
Но не из-за мести, а просто, чтоб жить.
Ей солнце поможет, растопит снега,
Водой всех людей накроет тогда.
Она поменяет точку наклона,
Себя потрясёт – людей всех накроет.
Исчезнут люди тогда навсегда,
Планете полегчает снова тогда.
А эволюция по новой пойдёт
И мне не известно кого изобретёт.
Таких сволочей, как люди – навряд ли,
Ведь память у Земли останется не приятной.
0.3.3.2. «Воспоминания будущего».
За житейскими проблемами, что ни откуда возникают,
Самой жизни я всегда совсем не замечаю.
Я желаю чтоб проблемы оставили меня,
И чтоб пир этом продолжал я жить день изо дня,
Чтоб они не возникали у меня и у других,
У моей семьи – у моих родных,
У того, кого считаю я родным своим,
Я этим очень-очень хочу помочь им.
Я уже схожу сума от безвыходности,
Что проблемы всё прут, и я не в силах их нести.
Меня в детстве не учили проблемы решать,
И я даже не мог за себя постоять.
Но что теперь возражать, нужно что-то придумать,
Только что – не пойму, хоть уже столько передумал.
И вот схожу я сума – в пессимизме тону,
И что мне делать теперь, я ни как не пойму…
И вдруг мгновенно из-за этого со мною что-то приключилось,
Я от шока оторопел, в меня в миг что-то вдруг вонзилось.
Я получил в своё сознанье – в свою память – в свой мозг,
Информацию откуда-то, она пронзила меня насквозь.
Я мгновенно сразу вспомнил, что будет со мной
И то как прожил я жизнь, сам не свой.
Я вспомнил, что меня где только не носило,
И то, что у меня хватало на всё силов.
Я вспомнил, как женился и грызся аж два года,
О том, что я развёлся, ну, а потом не знал покоя,
О том, что я любил её, о том, что я страдал,
А также очень мучался и много написал.
Я вспомнил, что всю жизнь свою книгу я толкал,
Но её не издавали и ни кто не прочитал,
Ведь её не продавали и ни кто не покупал,
А те, кому дарил её я, говорили, что фигню я там писал.
Я
