приторный… Дышать невозможно.
Через секунду, всё теряет свои краски… Горло сдавливает ком. Грудную клетку сжимают тиски…
***
Бег. Кажется, бесконечный. Горло царапает холодный воздух. Дышать нечем. Сил нет. Единственная мыль: «Останавливаться нельзя.»
Куда она бежит?
Зачем?
От кого?
Точно… От них. Ото всех.
Ей страшно. И слёзы подбираются всё ближе. Дороги уже не разобрать за пеленой.
Останавливаюсь. Опираюсь рукой о ствол дерева. Стираю с глаз влагу. Пытаюсь отдышаться. Знаю, как сделать, но не получается.
Почему они так жестоки?
Почему считают её позором лишь потому, что она немного не похожа на них?
Почему они не верят в неё? Чем я хуже?
Садится под дерево. Облакачиваясь на ствол спиной. Земля немного влажная и холодная, но это не приносит дискомфорта.
Руки маленькие. Детские. Перепачкались в грязи. И штаны порваны из-за падения. Когда только успела?
Рыжие волосы спадают на плечо. Без белеющих кончиков. Это не мои волосы. Мои длиннее и они должны быть чёрно-белыми!
Перед глазами вспыхивает картинка грозного родителя. Гораздо больше меня. Смотрит недовольно. Щурит глаза. Недоволен. Ему мало чем можно угодить.
Мой отец… другой?
И мать обеспокоенно что-то пытается ему сказать, увести.
Она не моя мать. Так почему мне так плохо из-за того, что происходит?
Зажмуриваюсь. Надо разобраться. Всё это не может быть моим. Не может. Моя жизнь другая. В моём детстве меня любили и всегда поддерживали. Меня оберегали от бед. Мне разрешали слишком много… Я не сбегала из дома в столь юном возрасте. И в моей груди не бурлило это желание умереть…
Почему? Это всё не моё!
Открываю глаза. Осматриваюсь по сторонам. Выжженная земля. Здесь нет жизни. Только камни. Чёрные. Как осколки ночи. И рядом чувствуется жар.
Поднимаюсь. Больно. Я умею терпеть. На руках рубцы. Где-то кровавые пятна. Розга. Он не сдержался.
Передо мной старик. Смотрит пристально. Грустно. А я улыбаюсь.
– И так, маленькая леди, что вы тут делаете? – интересуется, присаживаясь рядом.
– Меня ненавидят. У меня нет сил. – почему нет? Она кипит где-то в груди. Жаждет вырваться на волю, но что-то мешает.
– Великая сила – великая ответственность. Она никогда не приходит просто так. – действительно. За любую силу надо платить. И чаще всего плата настолько велика, что полученная сила – бремя. Не каждый выносит.
– Хотите, я станцую? – зачем ему танец? Зачем этот танец мне? Разве он может решить проблемы?
Но я поднимаюсь. И не дожидаясь ответа танцую… Закрыв глаза… Отдавшись во власть музыки в моей голове. Я даже не помню, что именно танцевала тогда…
– У тебя очень
