n>Поэзия
«Поэзия не терпит суеты…»
«Служенье муз не терпит суеты»
А.С.Пушкин
Поэзия не терпит суеты.
Мои стихи – немного интраверты.
Они все запечатаны в конверты,
Где адресат потерян – это ты.
Где адресат давно сменил жилье
И затерялся на пустых дорогах,
Но я всё жду.
И в строчках-недотрогах
Таится ожидание моё.
Не терпит суеты моя строка
И избегает шумные застолья,
И всё боится, что не та рука
Порвёт конверт и насладится болью.
И если кто-то просто между дел
Прочтёт строку – другую наудачу,
В которых я смеюсь и тихо плачу,
Что ж, значит в том поэзии удел.
От суеты сбежав в забытый сад,
Она проходит незаметно мимо,
С печальною улыбкой пилигрима
Всё ищет, где пропавший адресат.
«Я призма…»
Я призма.
Спорить не берись.
Все наговоры, разговоры,
Судьбы затейливой узоры
Каким-то образом слились
И стали камнем многогранным…
Его не тронешь словом бранным,
Не разобьешь об острый взгляд.
Его просто предназначенье —
Он мне радость и мученье,
Все шлет лучи вперед-назад.
Зачем сиять так, погоди,
Не заливай все ярким светом!
Как это трудно быть поэтом,
Как это сладко быть поэтом,
Как этот камень жжет в груди!..
Воспоминание
Сад фруктовый, собака и книжка,
Солнце жарким потоком течет,
За забором соседским мальчишка
Из песка кулебяки печет.
Где-то цвенькает звонко синица,
Терпко пахнет смородины куст,
Стрекоза на листочек садится,
Обернешься,
а он уже пуст.
Высоко, высоко в поднебесье
Заблудился от облака клок,
Мы с собакой валяемся вместе
И глядим в голубой потолок.
Заслонила ленивая нежность
Этот сад, и цветы, и траву,
И теперь здесь царит безмятежность,
И теперь этот сон наяву
Застывает в янтарном покое,
Облетает пыльцой с лепестка,
Постоянной тягучею болью
Сохранится в крови у виска.
«Всё меньше лгу, чем старше становлюсь…»
Всё меньше лгу, чем старше становлюсь,
Давно уже не мудрствую лукаво,
Не радует и детская забава,
Когда признать действительность боюсь,
Я с каждым днем прозрачней становлюсь.
С годами не боюсь чужих острот,
Да и свои, представьте, подзабыла,
С трудом припоминаю – это было,
Могла и я шокировать народ
Набором колких, гаденьких острот.
Что посетило – мудрость или лень,
Или от мыслей суетных устала,
И наконец минута та настала —
Не разделить, где солнце и где тень,
И разделять их, право, стало лень.
Честнее стала жить, правдивее и строже
К себе, друзьям, знакомым и стихам,
Но, возвращаясь к памятным грехам,
Ты не суди меня, всемилостивый боже,
Сама сужу себя и яростней и строже,
Сама сужу и прошлому воздам.
«Вот прыгает девчонка воробьем…»
Вот прыгает девчонка воробьем,
И счастье не зависит от погоды,
Она не знает, что с ней будет днем,
Тем более, что будет через годы…
Вот женщина одна лежит в ночи
И все глядит, бессоницей страдая,
Как девочка от радости кричит,
Как девушка кокетливо кивает.
Там сад, собака, дом, велосипед,
Гора песка, подснежники и елка,
Там
