о ночи,Где миф всегда живет как правда.
Там даже я не между прочим —
Меня там ожидает панда.
Там черное опять созрело,
Скрипела на ветру веранда.
Резвилось черное на белом,
Всю ночь ко мне ласкалась панда.
2022
Прогнулся поезд
Прогнулся поезд, свой увидев хвост,
Нырнул в тоннель, пытаясь схорониться,
И давние вопросы стали в рост,
Тасуя страны, города и лица.
Соседи спали, выбрав свой насест,
Во сне судьбу который раз ворóча,
Надеялись, что с переменой мест
Печалей ряд становится короче.
Но ведь закат как бенефис теней,
Что удлиняет неживую сущность,
Как свет, мелькнувший в сумрачном окне,
В вагоне мрак заваривает гуще.
На мнимом столике здесь виртуальный чай,
В нем ложка метрономом притворилась,
А у соседского татушного плеча
Еще знакомая мелодия ютилась.
Но мрак поник – мы, вынырнув на свет,
Вновь обретаем красок наслажденье.
Напротив в зеркале сливается портрет
С реальной сутью, избегая тленья.
2021
Такие мыслеформы
В такие окунался мыслеформы,
Что высказать бывало недосуг.
Закрученные лихо, как валторна,
В словах они не обретали суть.
Но притворяясь новым афоризмом,
Туманили лишь девушкам глаза,
Служа переходящим призом,
Который просто проронить нельзя.
Такие я лелеял мыслеформы
И сохранял в вокзальной суете,
Что не желал их превращенья в нормы,
Для псевдо-праздных и пустых утех.
Пришел ковид – ты в шлеме без забрала,
Через салфетку цедятся слова.
Ты, слава Богу, мысли не забрала,
Для мыслеформ осталась голова…
2021
Идет к полуночи
Идет к полуночи, я бегло
Прочитываю повесть звезд,
А ты опять, но только в белом,
В неоновом сплетенье розг.
Промолвишь перед сном, как прежде,
Лишь разомкнув чуть-чуть уста,
Ту фразу, что в другой одежде
Звучит как: истина проста.
Да-да, проста – прочту без смеха
Я свой студенческий дневник.
Он перед сном почти потеха,
Но вот попробуй тут усни.
Идет к утру, страница третья,
Вокруг опять скопленье лиц.
Ты с истиной своей в ответе
За влажный перехлест страниц.
2021
Твоя усталость
Подозреваю, что у черной двери
Тебе не страшно кем-то там прослыть.
Ни в чем, конечно, ты не знаешь меры,
Хотя уж ставки очень возросли.
И не страшат бессонницы химеры,
Когда считаешь сотни раз до ста.
Тебя пугает недостаток веры, —
И эта мысль трагична
