тоже кругом призраки прошлого, но они меня больше не пугают. Они действительно остались очень далеко позади.
Вываливаю ящики письменного стола на пол и разбираю. Решаю оставить пару блокнотов и газету, в которой меня как-то напечатали в университетские времена.
Боже… какие щёки.
Закатываю глаза, но всё же оставляю её на память. Маме понравится.
Тяну руку и замираю.
Персикового цвета картонная коробка с замком. Это позор всей моей жизни. Мой школьный дневник. Он довольно увесистый и толстый. Листы там в линейку. А почерк у меня был просто закачаешься в то время. Любой врач позавидовал бы. Ничего не разобрать!
Усмехаюсь и отправляю дневник, не открывая, в черный мусорный пакет.
Я помню некоторые страницы дословно. Многие исписаны просто именем Морозова. И миллионы сердец. Везде!
Сердцем писала. Мне казалось, я его так любила… так любила, что больше никогда и никого не смогу так полюбить. Он моей вселенной был, хотя я его толком и не знала. Просто мальчишка из школьного коридора. Просто старшеклассник. Я бы тоже от себя шарахалась, ничего удивительного, что он меня избегал.
Качаю головой, закусив губу. Бедный Морозов.
– Эй, есть тут кто?
Знакомый голос разносится по коридору и отдает ударной волной мне в грудь. Уши закладывает и волоски встают дыбом. Из рук валятся школьные рисунки и записки, в которых мы переписывались на различные темы с Машкой. Разлетаются разноцветными листами по всему полу. Ветер из окна их подхватывает и несёт в сторону выхода из комнаты.
Сначала я вижу белые кроссовки. Они безжалостно топчут вазу с фруктами которую я нарисовала в третьем классе. Поднимаю глаза выше. Синие джинсы, серая толстовка. Щетина на скуластых щеках и раскосые миндалевидные глаза, которые смотрят на меня с беспокойством.
– Что ты здесь делаешь? – хрипло спрашиваю я у Кирилла, сидя в центре хаоса, который сама и натворила.
***
– Что ты здесь делаешь? – повторяю свой вопрос, потому что Морозов явно не спешит с ответом.
– Ты не отвечала на звонки.
– А ты звонил? – вопросительно вздергиваю брови. Не помню, чтобы обменивалась с ним новыми номерами.
Поднимаюсь с колен и отряхиваю от пыли джинсы. Нервными движениями стаскиваю резинки с волос и они рассыпаются, едва касаясь плеч. Кирилл следит за мной, прищурившись и не двигаясь с места.
Зато двигаюсь я.
Подхожу к нему близко-близко и резко наклоняюсь, выдергивая свой рисунок у него из-под ног.
– Это моё.
– Я…
– Даша!
Люда врывается в комнату, тесня Кирилла обратно в коридор и картинно хватается за сердце, привалившись к стене.
– Ты что творишь вообще?
– Я?
– Для чего изобрели телефоны? Где он?
Вспоминаю, что оставила его на подоконнике в кухне и ни разу за много часов уборки о нём не вспомнила. А
