style="font-size:15px;"> Я почему-то подумал, что становлюсь, этаким мазохистом, меня все больше и больше тянуло к этому куску пластика, с которого звучал голос моего друга.. Я понимал, что все что осталось от него, это вот эти записи, этот голос. Но я мысленно продолжал, с ним спорить, разговаривать, и понимать то, что он имеет право, а я нет.. По праву человека навсегда оставшегося там, он имеет это самое право судить.. И разговоры на тему зря или не зря, это из серии пустословия, он остался там, и это факт. Как и многие другие.. Наверное ответ во всепоглощающим блядстве лежит на поверхности.. Как только родина стала относится к своим солдатам как к скотам, значит уже все.. Аллес, туши свет… А началось это, задолго до сегодня, даже не в первую, и даже не в афгане, раньше.. С невинных шуточек, с привлечением солдат на строики, дальше больше.. Я ведь помню как, в свое время комбат сдавал целые роты в аренду.. Наверное тогда и зародилась отношение к солдату, как к обслуге.. И правильно, на хрена че то там, когда такая халява есть…
– сука, я не пойму, весь вечер крыли, бляди ну кто сказал, что у них нехватка снарядов, у них по ходу,, безлимит,, вообще.. С соседнего взвода двоих затрехсотило, не знаю сильно нет, через два дома, тьфу блядь, подвала, в подвале, ипп хоть есть, и то хорошо, пром у дока, а где док хуй знает.. Там внизу говорят еше один посёлок, его брать будем, тут блядь овраги одни, по ихнему балки, короче ты был прав, воевать будем не благодаря, а вопреки.. Кстати где вся техника, чувствуешь себя с голой жопой ей богу.. Позади нас, еше где-то артелы наши, так лупят так, что охуеешь, наши по этим, эти по нашим, а мы как говно между ними.. Эти то хоть точно, а у наших, то недолет то перелет.. Им бы по хорошему корректора сюда, но видимо не судьба, а связи нет.. Второй взводный говорит утром посыльного пошлёт.. Охуеть, двадцать первый век.. Рации велено только на приём, если че накроет, а по ним чих пых не понять ничего, короче весело братка, приеду вместе посмеёмся…
Я ставлю на паузу, слишком много для одного раза.. Почему-то представил сейчас его там.. В окопе, который в любой момент мог стать могилой, один на один с самим собой, и более ничего..
А дальше, дальше так каждый день.. Я знал, что будет дальше, непрекращающиеся команды,, воздух,, напряжение, которое рано или поздно, выливается в похуизм.. И это реалии, рано или поздно, случается со всеми..
За окном, темнело, люди спешили, с работы, все и каждый занят своим, личным. И я не виню их в том, что им безразлично, что где-то, кто-то там.. Ибо богу богово, а остальным что достанется… невыносимая тоска..
И тем кто соприкасался, и еше соприкоснется, уже по другому не жить.. Хотя всякое бывает…
Почему-то вспомнилось друг, как мы приехали домой, тогда ещё, самый первый раз.. Мы шли тогда по городу, было,, бабье лето,, и не понимали, почему.. Почему на нас смотрят как на прокаженных. Ведь мы если верить (а мы и не верили) защищали мир от терроризма и другого изма, значит воевали и за этих, кто с опаской смотрел нам а след..
