горазды,В полёте мысли отстают от кисти.
Красивы, в то же время безобразны
Эскизы, словно сны Агаты Кристи.
Что красота? Гармония с изъяном,
Которая не терпит повторенья,
Но манит первозданным и желанным
Огнём – и превращается в Творенья.
Шедевр
Ты этюдник в дорогу берёшь, был и будешь его рабом.
У реки пробирает дрожь: тонешь в жёлтом и голубом.
Долгожданная осень: она плодотворнее, чем весна!
Ты под кружевом ивняка смотришь вниз, где течёт Ока.
Облака обнажают нерв, в схватке сил – великан и гном…
Ты – творец, сотворил шедевр, щедрость цвета запьёшь вином.
На картине – река бежит, солнце прячется за окоём…
И, толкаясь, радость дрожит: ищет крылья – в сердце твоём.
Живописец
Путь живописца – путь по кругу! – к богатым свалкам-городам,
В итоге приведёт в лачугу, поближе к рощам и садам.
Творец своим особым глазом увидев то, что видишь ты,
На помощь призывает разум, свет правды, силу красоты.
Своею песней лебединой возвышен, одухотворён,
В момент прощания с картиной в разлуке – видит встречу он.
Закон толпы над ним не властен… Запечатлев свой вздох и стон,
Как он велик, и как несчастен, дыханьем славы опалён!
Прыгнем вглубь!..
1
Над глухим от зноя морем
Тучи виснут вдалеке.
Миг весёлых брызг ускорим,
Прыгнем вглубь, рука в руке!
Мы не ведаем, что синий
Вал воды бывает крут,
Словно ветви всех глициний
В нём колышутся, как спрут.
Мы барахтаемся в море,
Мы пронизаны лучом
На божественном просторе,
Не жалея ни о чём!
2
На берегу, где зыбь с песком, трепещет шарф в моей руке…
Душа продута сквозняком, ошпаренная в кипятке.
Вот так – из полыньи – в огонь – живу, жду верного коня.
Когда же прилетит мой конь – Пегас, тогда встречай меня!
Тогда душа летит на свет, где гармонический настрой
И ярких откровений след запечатлеет почерк мой.
Творчество
1
Встретив раннюю зарю, я пишу стихи – творю!
Вслед за солнечным лучом тучу двигаю плечом!
Я запечатлеть хочу неба алую парчу,
Раздвигаю лопухи: вдруг там прячутся стихи.
Что-то тихо лепечу, со стихами к вам лечу!
Раздаю по строчке всем под часами – ровно в семь!
Как трамвай, строфа звенит, плавно катится в зенит.
Рифма, рифма в кулаке – вишня спелая в кульке:
Алым соком потечёт… Музе – слава и почёт!
2
Стихи – такая отрава, такая в них горечь и злость!
Как будто степные травы пронизывают насквозь
твою бессмертную душу, хотя ты ещё не спишь
в
