И что? Только тексты набираю да документы ксерокопирую, живую работу видела издалека. А тут специальное задание.
Ух! Это же такое счастье!
– Слушаю вас, Ефим Иванович.
– Загранпаспорт есть?
– Е-есть, – голос сипит от волнения.
– Полетишь завтра в Барселону.
– З-зачем? – в голове растет паника.
– Надо взять интервью у Богдана Колесникова.
– А-а-а?
Больше ничего не могу сказать, в горле пересохло от ужаса. Два слова: «полетишь» и «Колесников» – мгновенно вводят меня в ступор. Ни то, ни другое мне не под силу.
О сволочном характере футболиста в журналистской среде ходят легенды. Он постоянно попадает в передряги. То устраивает на стадионе пикник с выпивкой и подружками, то дерётся во время матча с судьей, то топит в бассейне противника во время товарищеской встречи.
Команда давно избавилась бы от скандального парня, вот только играет он как бог. Никто не может противостоять ему, когда он несется с мячом по полю. Ему нет равных ни в скорости, ни в наглости, ни в жажде победы.
Также быстро расправляется футболист и с репортерами. Он никому не даёт интервью, от самых настырных журналистов избавляется с помощью юристов, а камеры разбивает об асфальт.
Жизненный парадокс: чем больше Колесников сопротивляется, тем сильнее все хотят его достать.
– Б-э-э-э! Чего застыла, Морозова?
– Я не могу, – шепчу омертвевшими губами. – Где Колесников, а где я? Небо и земля.
– А что тебя смущает? Все договоренности есть. Билет купим, отправь секретарю скан паспорта. Деньги на поездку получишь в бухгалтерии.
– Но… Колесников… никому…
– Вот ты и постарайся!
– Я не умею работать с камерой, – нахожу удачную отговорку.
– И кто тебе ее даст? Телефон – смертельное оружие в твоих руках. И вообще, хочешь попасть в штат канала?
– Ну…
– Тогда вперёд! И счастье тебе улыбнётся.
«Ага, как же! Так я тебе и поверила!» – крутится в голове мысль, пока я иду в свой отдел, прикидывая, на кого перекинуть опасное задание.
Но отвертеться от командировки не удается, и вот я в полуобморочный состоянии вываливаюсь из самолета и спускаюсь, шатаясь, на полусогнутых ногах по трапу, ничего не видя от слепящего в глаза солнца.
Как только ступаю на горячую землю Испании, ко мне бросаются несколько человек.
– Señora, venges con nosotros (госпожа, пройдемте с нами – исп.).
Я и слова вставить не успеваю, как оказываюсь в крепком захвате доблестных полисменов. Они берут меня под руки и тащат к чёрной машине.
– Эй! Hombres! Místers! Я ничего не сделала! Отпустите! – воплю я во всю силу легких, мешая от страха русские, английские и испанские слова.
Естественно, этот нездоровый микс не приходится по вкусу смуглым до черноты парням. Я получаю один пинок, два тычка в бока и несколько горячих словечек вдогонку.
Слава
