style="font-size:15px;"> Меня похищают через две недели после отъезда Стаса, когда я уже и не вспоминаю о случившемся и о семье Седовых. Рассказывать о следующих событиях не хочется. Совсем. Отстранюсь от боли, запру эмоции и задам один вопрос, который не дает мне покоя: почему, почему, почему я не догадалась о наказании, которое готовил для меня Василий Седов? Почему не предвидела, что он выберет меня козлом отпущения?
Я не заслуживала наказания, поэтому и представить не могла, на какую извращенную месть способна его фантазия.
Все равно, почему же я не догадалась? Остальное не имеет значения. Только этот вопрос мучает меня и будет мучить всегда.
Похищение оказывается прозаичным донельзя. Мужчина приятной внешности подходит ко мне, хромая и опираясь на трость.
– Не могли бы вы помочь моей матери выйти из машины? Мне одному не справиться.
Даже не оглянувшись по сторонам, я спешу на помощь. Не успеваю оттолкнуть чужие руки, как меня затаскивают на заднее сиденье. Трое мужчин в масках против испуганной меня. На сумеречной, вечерней улице свидетелей нет.
Я кричу, бьюсь в руках похитителей. Кусаюсь, пинаюсь. Отчаянно, яростно и бесполезно. Сразу же хрипну от крика. Мужчины удерживают меня без особых усилий. Подождав, пока я успокоюсь, аккуратно пристегивают ремнем безопасности и завязывают мне глаза.
Они не отвечают на вопросы и крики, вообще не разговаривают, хотя в остальном ведут себя вежливо и спокойно.
Интеллигентное похищение.
Меня привозят на заброшенный склад, затаскивают в комнату с низкой кушеткой, деревянным столом и крохотным обогревателем.
– Будешь орать и драться – тебе же хуже будет.
Это первые слова, сказанные похитителями с момента, когда меня затащили в машину.
Потом меня усаживают за стол и кладут передо мной лист бумаги.
– Напиши несколько слов! Быстро! – рявкает один из похитителей.
Я содрогаюсь и невольно вскрикиваю. Отчаяние бьется в горле пойманной птицей.
«Они сделают так, чтобы моя смерть была похожа на самоубийство. Им нужна предсмертная записка», – думаю я и допускаю фатальную ошибку: беру в руку карандаш.
– Что писать? – всхлипываю, заикаясь от дрожи.
– Что хочешь. «Мама мыла раму».
Уже в этот момент можно догадаться, что меня ждет.
Я должна догадаться.
Но увы, я и не подозреваю о том, что держу судьбу в своих руках. Вернее, в руке, в правой.
«Мама мыла раму», – послушно пишу, еле удерживая карандаш.
– Правша, да?
– Да, – отвечаю, не видя подвоха, слишком волнуясь о смерти, чтобы думать о жизни. – Что вы собираетесь со мной делать??
– Пойдем!
Меня приводят в соседнюю комнату, при виде которой я вскрикиваю так громко, что оглушаю саму себя.
Операционная.
