год стишок написал.Театральный кружок посещал,
Себя к искусству приобщал.
Прелести строчек он вкусил,
Из-под пера бегущих.
Свою судьбу преобразил,
Совместив мечту с грядущим.
Генетически воспринял
Благоговенье от отца.
Всей душою Москву принял,
Её величием дыша.
Впечатленья удивляли,
Постоянно вдохновляли.
Буквально обо всём писал,
Во всей жизни любовь искал:
«Известно всем: любовь не шутка,
Любовь – весенний стук сердец,
А жить, как ты, одним рассудком
Нелепо, глупо, наконец!»
В сорок первом школу окончил,
Хотел в институт поступать.
Но по радио прозвучал
Призыв: «Вставай, страна, на бой!»
Он в стороне не остался,
Добровольцем записался.
В расчёт орудия попал
И там «Катюшу» повстречал.
Он под Москвою воевал,
На Волховском, Ленинградском,
Северо-Кавказском фронтах.
Отвагу, смелость проявлял.
«Мама! Тебе эти строки пишу я.
Тебе посылаю сыновний привет,
Тебя вспоминаю, такую родную,
Такую хорошую – слов даже нет!»
Между боями он писал,
О судьбах, дружбе сочинял.
На подступах к Севастополю
Батарею разгромили.
В ней поэт Асадов служил,
Там ранение получил.
Им полученная травма
В голову была тяжела.
Лишь двенадцать операций
Его к жизни вновь вернули.
Но зрение совсем потерял,
Навсегда остался незрячим:
«Я знаю их, встретивших смерть в бою.
Я вправе рассказывать вам об этом,
Ведь сам я, лишь выживший чудом, стою
Меж их темнотою и вашим светом».
В страшную депрессию впал.
Как строить судьбу? Не знал,
Что стал уже знаменитым.
Любовь женщин его спасла.
Много поклонниц появилось,
Шесть из них замуж готовы.
Перед одной устоять не смог,
И вскоре она женою стала.
Долго прожить не смогли,
В дальнейшем пара рассталась:
«Любовь? Её нет между нами, –
Мне строго сказала она. –
Хотите, мы будем друзьями,
Мне верная дружба нужна».
Но стихи он продолжал писать,
Чуковскому их отправил.
Тот в пух и прах раскритиковал…
«Истинным поэтом» назвал.
Духом Асадов воспрянул,
В Литературный поступил,
С большим успехом окончил.
Вот где всем сердцем оттаял.
В Союз писателей вступил,
Заодно коммунистом стал.
Со сцены стихи он читал
И автографы раздавал.
Его любили, уважали,
Много писем ему присылали
Из огромного Союза.
Стихи в душу западали:
«А счастье, по-моему, просто
Бывает разного роста:
От кочки и до Казбека,
В зависимости от человека!»
Его
