вертолета, ищущий гангстеров, посочувствовать русским дамам в «Мейсисе», спуститься в туалет Медисон-сквер-гардена – и все это вынашивать в себе до появления подвала с крысами. И это метро, где нужно обязательно выбрать экспресс-трейн, так как там больше порядочных пассажиров и меньше хулиганов, и уехать в Бруклин, посмотрев по пути домой на последнюю радость этого дня – вечерний Бруклинский мост.
Бруклин для жизни. Бруклин для старости. Для игры на компьютере по ночам. Чтобы посмотреть, как в жилом скверике советские бездельники режутся в домино, карты и шашки. Напомнить себе, что таки есть на свете мусор на улицах. Для русского магазина с кавказским акцентом. Для внимательных еврейских бабулек у подъезда, признающих в тебе советского гомо сапиенс. Для единственного удовольствия постоять в лифте величиной с маленькую кухню из хрущевского прошлого. Для телевизора, борющегося за права человека во всем мире. Для ночи, что поспать тебе даст с визгом полицейских машин, пожарных сирен и воем «Скорой помощи». Для утренней газеты – «Вестник ЗОЖ», что уверенно держит удар уже много лет перед медицинскими офисами. Для поезда «Кью» в Манхэттен, где нужно занять место на сорок минут, чтобы уткнуться в газету или телефон «рейзер». Для радости, что «черные» станции расположены дальше, а потому до Манхэттена все «белые обезьяны» будут ехать сидя. Для ушных раковин, которые пытаются понять акцент орущего из динамика кондуктора в вагоне. Для первой утренней предтечи Манхэттена – проплывающего мимо Бруклинского моста. Для того чтобы на Тридцать четвертой пулей вылететь из поезда и, поднимаясь по лестнице, с каждой ступенькой чувствовать приближение серых стен, как будто из колодца глядящих на вас сверху. Скорее, вот уже последняя ступень, и ты выходишь на Манхэттен с радостью и крыльями за спиной.
Бостон
Двоюродный брат учится в Бостоне. Как-то он взял меня с собой, когда после очередных каникул уезжал туда. Бостон – город студентов со всего мира. Сэкономив на китайском автобусе, мы приехали в кампус. Довольно просторные комнаты, где живут студенты по три-четыре человека. Везде чистенько. За окном приятные пейзажи благоустроенных территорий. Идем в столовую.
– Сколько, – спрашиваю братика, – примерно будет стоить мне обед?
Он улыбается.
– Недорого. Главный принцип – один раз зашел и ешь столько, сколько влезет.
В памяти моей возникла зачуханная столовая вуза, где я учился в девяностых. Пища, которая многим портила желудки и вызывала отрыжку во время еды. Дикие очереди по шестьдесят человек. Качающиеся столы, которые надо было удерживать одной рукой, иначе суп выльется из тарелки, в которой что-то плавает вместо мяса.
В бостонской столовой все было красиво. Раздача была спроектирована в виде изогнутой ленты. Аккуратные продавцы-повара. Все улыбаются. Многое из представленного на раздаче мне незнакомо. Но, поддаваясь запахам, желудок быстро отобрал нужное от ненужного. Брат с удивлением смотрел на то, как я быстро ем.
