style="font-size:15px;"> В этом дожде очень явно присутствует соль.
Море бушует и плещет,
Волны – отсвет – бирюза.
Ночь не покой, не угроза, заутро – не боль.
Сон, скопом порванный в клочья,
Снопом завязанный вздох,
Лезвия света серпом на абстрактном ковре.
Время индийского кофе,
В нем, может быть, где-то Бог,
Сладкий обрывок нирваны, доставшийся мне.
– Я уже пятнадцать минут стою у тебя за спиной, а ты смотришь в окно.
– Я гуляю.
– Что говоришь?
– Выключи свет, на мгновенье замри. / Вслушайся в ночь, отвори январи. / Не нарушай тишины – заходи со спины… Да, пожалуй, вот так.
– Люблю тебя.
– А я тебя.
– Ну и норм.
– Согласен.
– Сделаешь кофе?
– У меня растворимый.
– А хороший?
– Ну, я не знаю. Люди берут, растворяют…
Что такое сутра? В переводе с санскрита, собрание афоризмов в форме сжатого руководства или текста. В принципе, мне подходит. Сутры есть то, что я и пишу. А кама? Кама, опять же и оттуда же, – чувственное желание или чувственное наслаждение. В индуизме представляет удовлетворение чувственных желаний как одну из целей, а значит и ценностей, человека. Вам нравится то, что вы во мне читаете? Значит, и я пишу не зря. Кто я? Я – организм, который в независимости от своего настроения превращает кофе с сахаром в ископаемую сатиру с оттенком отчаяния. В грустный юмор с многослойными смыслами. Делает это солёным утром, с тёплым песком в голове. Атмосферно, искренне, страстно. Делает это, как всегда. Промеж собой у вас принято называть это писателем. Нет, с индийским кофе по утрам нужно завязывать. Так и до «з глузду зъихав» рукой подать, благо география благоволит. Колумбийский – он, всё-таки, как-то да, попривычнее будет.
С горизонта на волнах, разбиваясь о камни,
В брызгах ввысь устремляясь, возвращаясь назад,
В мириадах и сонмах, в чуть прикрытые ставни,
На брусчатку откосов, пронизав ряд преград.
В дом, пока что бездушен, где царит вечный вторник,
И еда, как резина, наступает весна.
Одинок, чуть простужен, и смущенный, как школьник,
Дышит дымом и кофе. В два часа не до сна.
Пригубить растворённый, закурить «по последней»,
Струйкой дыма в смятенье ровный строй жалюзи.
Замерев на мгновенье, слушать ветер и море,
Ждать, предчувственно верить, пред весной лебезить.
Ждать цветов ароматов, наполняющих мысли,
На исходе терпенья стремившихся ввысь.
В два часа в вечный вторник в доме дыма и кофе
В ожидании
