жизни, невольно усмехнулась.
– А откровенно с ней поговорить ты не пробовал? – спросила она.
– Я всё пробовал, – вздохнул несчастный влюблённый. – И так и сяк, всё бесполезняк. Я ей знаешь какие стихи писал! Классика! И ничего! Стихи берёт, а встречаться не хочет. Наотрез. Хочешь прочту?
– Хочу, конечно. – Марина вздохнула и устроилась поудобней. – Читай.
Саня отошёл на два шага и, тряхнув головой, начал читать. Читал он замечательно, вдохновенно, с характерной авторской, именно поэтической, а не актёрской, раскрашивающей слова интонацией:
От себя смешно скрываться,
Угораздило влюбиться,
Ну, куда теперь деваться,
Не могу тобой напиться.
Я – как пьяница запойный
С пересохшею гортанью,
Весь я отдан, беспокойный,
Неизбывному желанью.
Эту страсть вовек не выбить,
Пусть она мной верховодит.
Мне тебя до дна бы выпить!
Как от жажды скулы сводит!..
Марина слушала его, чуть приоткрыв губы, завороженно ловя каждое слово.
– Очень хорошо. Ты – поэт, Саня, – певуче произнесла она, задумчиво разглядывая его своими тёмными глазами. – И этим всё сказано. Хочешь знать правду?
– Ага, – быстро кивнул Саня.
– Вика твоя при всём её росте до тебя просто недоросла, извини меня за парадокс. Она это чувствует и поэтому тебя боится. И она права. Ничего у вас не выйдет. Нестыковка, понимаешь?! У тебя стихи, а у неё баскетбол. Ты что-нибудь в баскетболе понимаешь?
– Нет, – честно признался Саня. – Я знаю, что надо мячом в корзину попасть.
– Ну вот, так же и она в стихах. Знает, что нужно, чтобы в рифму было.
– И что же делать? – беспомощно спросил Саня, вдруг мгновенно превратившись в того самого новичка-пятиклассника, который однажды раз и навсегда вошёл в её, Маринину, жизнь.
Марина невольно улыбнулась:
– Ничего не делать. Писать. Влюбляться. Жить дальше.
– А она как же? – поразился пятиклассник.
– А она пойдёт своей дорогой, – терпеливо объяснила Марина. – Будет на сборы ездить, в соревнованиях участвовать, потом замуж выйдет за тренера. Отпусти её, Саня, не ломай ей жизнь. Ничего хорошего не будет, поверь мне.
– Ну почему, Мань, со мной вечно какой-то бред происходит! – взвыл Саня, в отчаянии плюхаясь обратно в кресло. – За что мне это всё?!
– Это не за что, это потому что, – с бесконечным материнским терпением сказала Марина. – Потому что ты – поэт. Потому что ты таким родился. И ничего с этим не поделаешь.
– Что же я обречён, что ли, вечно мучиться?
– В известном смысле да, обречён.
Оба задумались, осмысливая сказанное.
Незлобивый кот Фёдор, пережив обиду, подошёл и, восстанавливая отношения, начал неспешно тереться о Санину ногу.
– Знаешь
