любимый Андреа Бочелли.
Чуть подышав свежим воздухом, так как ясно, что меня ждет дома, я направляюсь к двери. Очень рада, что я в белых на платформе кроссовках, ибо хоть я и не пьяна, но неуклюжа.
Ковыряюсь в сумке в поисках ключей. Проходит минут пять, меня это начинает раздражать. Я же брала ключи! Да? Или нет? Мои глаза поднимаются на дверь бордового цвета, и я понимаю, что брат в жизни не откроет дверь, потому что его танком не разбудить, ну только если перед носом не помахать новой дозой. Он в отключке, а я в заднице.
– Патрик! – кричу, и бью ладонью в дверь.
И так пару раз, пока мой голос чуть не срывается.
– Что происходит?
Я подпрыгиваю и разворачиваюсь на знакомый голос.
– Твою… черт, ты напугал!
Адам стоит напротив, возле своей двери. Он одет по-домашнему, но это простая серая майка так ему идет.
– Это ты напугала меня своими криками.
– Прости, мой гребаный брат не открывает дверь, а ключи, как оказалось, я забыла. А завтра мне на работу, и ноты тоже дома. Шикарно! – хлопаю по бедрам, которые облегает короткое спортивное платье фиолетового цвета.
– Проходи, заночуешь у меня, а завтра утром, думаю, твой брат откроет.
Я ухмыляюсь.
– Ты не знаешь моего брата, но спасибо большое.
Адам кивает и пропускает меня к себе.
МИШЕЛЬ
Он, наверное, уже спал, когда я кричала в дверь, так как на диване рядом с журнальным столиком лежали плед и подушка.
– Я как раз на диване посплю.
– Тут сплю я, а ты можешь почувствовать уют в комнате.
Адам показывает рукой на белую дверь напротив нас и подходит, чтобы открыть.
Вообще квартира Адама маленькая, но по сравнению с моей – хоромы. Тут вообще нет света, но, мне кажется, Адаму так нормально. Тут нет телевизора, а коричневые шторы задвинуты. За диваном открытая маленькая кухня с маленькой барной стойкой, а рядом еще одна дверь, наверное, ванная.
Я вхожу в комнату первая, сразу же замечаю большую кровать с белым чистым бельем, а на полу мягкий серый ковер. Окно, на котором висят серебряные шторы, закрыто. Этой квартире тоже нужен воздух, как и моей.
Есть маленький шкаф и полки: на одном лампочка и будильник, а на другом фотографии, кажется, семейные.
– Ого, это твоя жена? – спрашиваю, взяв рамку в руки.
Она очень красивая. Милая улыбка. Похоже, у нее азиатские корни. Стоп. Адам женат, а я у женатого мужчины дома? Хочу сказать, что не стоит мне оставаться, как Адам забирает из моих рук фотографию.
– Да, это моя жена…она погибла в автокатастрофе, – отвечает на мои мысли и кладет обратно фото на полку.
– А это наш сын, – показывает пальцем на фото рядышком.
Я грустно улыбаюсь и на эмоциях, возникших из-за алкоголя, обнимаю его.
– Прости. Ты не обязан был это говорить.
Адам
