style="font-size:15px;"> Пикачу шлёпается на пол – как стояла, так и села с квадратными глазами. Очки в процессе слетают.
Глебка дёргается к Пикачу, Андрей к Нато, Слава к Андрею.
Лампы ещё раз мигают – и гаснут. Сирена надрывается ещё пару секунд, а потом по ногам ударяет грохот – и снова нас охватывает тишина. Нет, не так. ТИШИНА.
Вентиляция молчит.
Чёрт.
Я знаю, что это за сирена и что за грохот, хотя никогда в жизни не слышал.
Никогда! Слышите, никогда! Не организовывайте тир в бывшем заводском бомбоубежище!..
Особенно в том, которое заботливо оборудовано автоматическим гермозатвором.
Твою мать.
Один за другим на телефонах ребят зажигаются фонарики – пять белых лучей. Нет, один луч мощнее – Глеб достаёт нормальный фонарь.
Немного медлю, потом достаю свой телефон, включаю тоже, и шестой луч присоединяется.
Поздравляю, Макаренко-младший, вот ты влип… все вы влипли.
Почти как в лифте, только хуже.
Самый обычный день. Андрей
Телефон на столе подпрыгивает и издаёт стук воткнувшейся в мишень стрелы, оповещая о новом сообщении в стрелковом чатике, шутливо обозванном в своё время «Стрелкотнёй».
«Выезжаю! до встречи на точки :)»
Это Глебка…
И следом за телефоном подпрыгивает на стуле сам Андрей: «Блин!.. Что, полчаса уже прошло?!»
Полчаса тому назад сработала последняя напоминалка, но Андрей выключил её не глядя – прямо тогда он был весь там, в игре, бегал по Карьеру от «когтей смерти», а патронов в пулемёте оставалось чуть меньше сотни. Ну какие напоминалки в такой ситуации!
Сейчас ситуация на экране была как бы не особо лучше, но… Хватит! F5 и вываливаемся на рабочий стол… Какая тут хит-команда Легиона, когда «в реале» наклёвывается локальный трындец?! Опаздывать на секцию – это… Короче, Кир не поймёт, а после дежурных тридцати отжиманий «по залёту» пистолет в руках дрожит. И Ната ехидно фыркает, когда у Андрея вместо «альфы» прилетает в «чарли».
Так. В сторону лирику. Телефон в карман ветровки, перчатки на месте, кепку (тактическую! Родная «5.11»!) на макушку, новенькие кеды… кеды шнуровать лень. Точнее, не лень, а тупо времени нет. Вот иногда хорошо быть Глебкой! Который демонстративно пол-июня, начитавшись Крапивина, заявлялся на секцию в шортах и босиком. Но то Глебка, в тринадцать годиков (летом ещё неполных) такое – худо-бедно канает, тем более когда «все свои». А мы-то – взрослые и суровые. Никаких шортиков и босиком.
Так что остаётся только вбить ноги в старенькие растоптанные кроссовки, запихнуть шнурки поглубже – и бегом-бегом-бегом.
Уже на выходе из квартиры отлавливает бабушка:
– Уходишь уже, сокол? Молока купи на обратном пути! И картошки… Мне позавчера врач опять тяжести таскать запретил!
Можно подумать, жалуется Ба не на здоровье, а именно что на врачебную
