родителям и они сообщили милиционеру. Отпираться было бесполезно. Я сказал, что нашел около Зимней гостиницы закопанную в земле винтовку, правда, в очень плохом состоянии.
Участковый милиционер попросил меня показать, где эта винтовка. Я, отец и милиционер пошли на чердак, в наш штаб, и там я показал свою находку. Милиционер осмотрел винтовку и сказал, что это винтовка Мосина, которая принадлежала кому-то из наших бойцов или курсанту школы боцманов и юнг. Стрелять из этой винтовки уже невозможно, но оставить мне тоже не может и не имеет права, а поэтому забирает ее. Никаких актов он не оформлял, и для меня все закончилось этим разговором.
Мне было очень жаль терять столь дорогую мне находку, да и ребята сожалели. Никто из друзей не признался в нарушении клятвы, а я расследованием не занимался. Лучше дружба, чем обиды.
Так закончилась эта история с винтовкой Мосина.
Игорь Ларин
Появился на свет 30 апреля 1962 года в Германии, в г. Белиц и раннее детство провел за границей. Писать начал с детства, но заняться поэзией и литературой серьезно не хватало времени.
Путевку в жизнь получил в 1980 году из рук Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши». Сейчас пришло время «собирать камни».
Приводит в систему чемодан с рукописями. Писал и пишет как для взрослых, так и для детей. Счастлив, что рядом с ним любимая жена, дети и внуки. И не писать для них (о них) – просто невозможно. Опубликовано три книги: два стихотворных сборника для взрослых и один для детей. В столе лежат рукописи, идет работа над трехтомником, но всему свое время.
Игорь Ларин – финалист и дипломант многочисленных литературных премий. Лауреат Гран-при премии «Серебряная нить». Лауреат Гран-при Московской литературной премии-биеннале 2020–2022. Дипломант XXXV Московской международной книжной ярмарки.
Мелодия дождя
Небесный дирижер готовит свой оркестр,
Внизу устали ждать и нет свободных мест.
Достали инструменты оркестранты,
Листают ноты, поправляют банты,
Переговариваясь, смотрят на него,
Неповторимого и строгого, – того,
Который все начнет, взмахнув десницей,
И полетит по небу в колеснице,
И зазвучит мелодия дождя —
Такая дивная и разная все время.
Ни выучить, ни повторить ее нельзя,
Без изменения лишь основная тема,
Потоками воды сбегающая вниз.
Не жанр, а так – причудливый каприс,
Фантазиями автора навеян.
И дело не в гармонии, размере,
А в том, как мы его услышим,
Как он звенит и разбегается по крышам.
Не тот, который моросит уныло,
А на душе и зябко, и постыло,
А дождь-оркестр – симфонией гремит,
Литаврами грохочет и дрожит,
Гудит фаготом водосточных труб
И откликается прикосновением
к
