что я встаю к нему ближе. Не поднимая взгляд, глубоко вздыхаю и беру из его рук телефон. Наши пальцы слегка касаются. Перед глазами вспыхивает воспоминание о знакомой улыбке, и оно прошибает током все тело. Полагаю, незнакомец не заметил моей нервозности.
Чуть заметно мотнув головой, смотрю на предложенную мужчиной фотографию. На ней – он и девушка, которая очень похожа на меня. Только у нее… ярко-рыжие локоны, которые рассыпаются по плечам и доходят до груди. Она улыбается, смотря в камеру, будто счастлива быть рядом с ним. По телу пробегает табун мурашек, по нейронам разносится волнение. «Она выглядит счастливой», – замечаю я, внимательно разглядывая фото. Но что-то меня останавливает признать это. Вполне возможно, что я реальный двойник этой девушки.
Однако и этот незнакомец… слишком уж похож на моего мужа…
Протягиваю телефон обратно мужчине.
– И что?
– Как что? – удивляется он, сокращая дистанцию между нами. – Вы же похожи как две капли воды! Не замечаете?
– Ну да, похожая на меня девушка, и что такого?
Мы вновь встречаемся взглядами, и мне на долю секунды кажется, что он тоже, как и я, ровным счетом не понимает, что творится.
Отведя взгляд в сторону, выговариваю дрожащим голосом:
– Вы тоже очень сильно смахиваете на моего мужа. Мне теперь вешаться на вас?
Он озадаченно смотрит на меня.
– Как зовут вашего мужа?
– Я что, на допросе?
Толкаю его в плечо и иду дальше, не оборачиваясь и не извиняясь.
– Оливия! То есть… Мия! Постойте!
Меня начинает раздражать его преследование. Но, к великому сожалению, чересчур узкая дорожка еще долго будет виться меж деревьев, прежде чем я выйду на главную дорогу.
– Ну, что еще? – откликаюсь я, не останавливаясь.
Он чуть обгоняет меня и идет спиной вперед, с тревогой разглядывая меня. Этот взгляд… Вновь мимолетная вспышка, словно воспоминания хотят вырваться наружу. Теперь я вспоминаю прикосновения и как будто слышу знакомый аромат домашнего очага.
– Вы работали редактором в Крейгене? – спрашивает он, не сбавляя шаг.
– Не помню такого.
Он в полном замешательстве. Это отчетливо видно по его глазам. Я еще раз легонько скольжу по его силуэту: строгий, идеально пошитый черный костюм. Под белой рубашкой по накачанному телу змеятся татуировки. «Все это какой-то бред наяву», – думаю я и вновь смотрю себе под ноги.
Понимаю, что незнакомец ждет от меня еще каких-нибудь слов, поэтому тихо добавляю правдоподобно:
– Я вообще никогда не была в Крейгене.
– А как же ваша трудовая деятельность?
Раздраженно стуча каблуками, подхожу к грани нервного срыва. Меня пугает его поведение.
– До сих пор не понимаю, почему вы идете спиной вперед. Неужели вам так комфортно?
– Нет, просто так
