смесь яркой лаванды и приглушенной ванили – это мой запах. Им и так пахнет моя кожа, а так все только усиливается. Ненавижу эти духи, но покупаю флакон за флаконом.
Подмигиваю своему отражению в зеркале, которое благо не похоже на глупую, наивную, Нику, и выхожу в ночь. Ныряю в такси бизнес-класса. В наборе водитель, упакованный в костюмчик, кожаный салон, приятная отдушка и тихая, ненавязчивая музыка.
Вхожу в свой любимый бар. Почему любимый? Все просто. Тут топовые мужики. Их легко можно вычислить по дорогим костюмам, фигурным коньком в мозг. Вроде тоже что-то недешевое, но я не заметила, честно говоря – все внимание было на прекрасные зеленые глаза, острые скулы и ямочки на щеках, по которым я с ума схожу. Неважно… Всё, хватит себя мучить. Пора наказывать.
Я выцепляю его сразу. Сидит у бара вполоборота и скучает. Высокий, под два метра, широкие плечи стянуты темным пиджаком, и очень красивое, почти модельное лицо. Глазки, правда, маленькие, но я буду смотреть на чувственные губы.
Сажусь рядом на высокий стул и делаю жест бармену:
– Мартини с оливкой, пожалуйста.
Незнакомец мажет по мне заинтересованным взглядом и добавляет:
– Пусть это будет комплимент даме от меня.
Улыбаюсь ему так, как улыбнулась бы Ванечке. У моего визави приятный голос и есть представление о манерах. Впрочем, скоро он выпустит все свое звериное нутро. Прямо в меня.
Отпиваю глоток коктейля и вытаскиваю пальцам оливку. Не спеша, обсасываю ее красными губами. Он смотрит как завороженный, проводит кончиком языка по своей нижней губе, ерзает на стуле и улыбается, забыв про свой напиток.
– Как тебя зовут? – выдыхает он, обволакивая меня своим приятным баритоном. Не таким, как у него.
– Зови меня просто Конфетка, – отзываюсь я, глядя в барные зеркала.
– Любишь играть? – спрашивает тихо, одним глотком прикончив свой виски, или что там у него. – Хорошо, пусть Конфетка. Тебе идет, – облизывает губы. – Хочешь знать, как меня зовут?
Не отвечаю. Игры, может, и люблю, но не в случае одноразового перепихона. И имя его мне никуда не упало.
Я склоняюсь к нему, втягиваю носом приятный аромат селективного парфюма и прикусываю мочку уха незнакомца. Чувствительно, до боли. По его телу проходит легкая дрожь, и я замечаю, как в штанине начинает прорисовываться немаленький член.
– Досчитай до двадцати и иди за мной в женский туалет, – шепчу, сделав свой голос максимально грудным.
Грациозным движением соскальзываю со стула и, не оборачиваясь, иду по знакомому пути. Покачиваю бедрами, преодолеваю внутреннее сопротивление. Чувствую спиной его взгляд, который уже меня имеет. Это наказание за трусость. Самобичевание. Нет, я не игрок. Игрушка. Пустая игрушка, которой нужно хоть какое-то наполнение.
Громко стуча каблуками, я вхожу в просторный туалет с шикарной раковиной с мраморным подстольем. Широким и удобным. Упираюсь
