ароматом в окна,Приоткрытые в сгущённом зное дня.
В небосводе рдели солнышка волокна,
Заходящего и ярого огня.
Прогорели чувства, как костёр заката,
Наливалась напряжённо тишина.
Или всё ж судьба слепая виновата,
Что осталась на исходе лет одна?
Ароматы уходящего прочь лета
Поднимались ветерком, потоком вверх.
Не могла найти разумного ответа,
Почему расстались! Кто любовь отверг?
И сквозила в воздухе немая грусть,
И неровно бился, замирал мой пульс!
Пути любви
Я – человек, который всё время в пути
из ниоткуда в сторону счастья.
Прозрачны голубые небеса,
Их отражают реки и роса
На листьях, что блестит, как амарант,
В лучах рассветных тысячью гирлянд.
Любовь моя, не постижима ты,
И не понять превратности судьбы.
Мы пленники, в смятении умы,
Безумцы, без сомнения, все мы.
Беспомощны в страданиях своих,
Где вереница дней нас ждёт пустых.
В разлуке мы распяты и больны,
И уязвимы – от любви пьяны…
Как убежать, как скрыться, как уйти,
Чтоб не вернуться вновь на полпути.
Когда отступит боль на краткий срок,
Как не начать ещё один виток!
Прозрачны голубые небеса,
Их отражают реки и роса…
А мы лишь отражение любви,
Ведь без неё погаснут все огни.
Август
Где небо кровоточило закатом,
Переливалась пламенем река,
Там солнца шар казался рыжеватым,
Плескались огневые облака.
И лета шлейф завис над городом,
Шафраном наполняя вечера.
Всплывало всё, что было дорого,
Что принесли залётные ветра.
И алые стекали полосы,
И пряный тёк, струился аромат,
И золотые нити, волосы
В лазурном небе распускал закат.
И тихо с августом прощалось лето,
Нам навевая неизбежно грусть.
Приходит осень в росах незаметно,
Ночами слышен затаённый пульс.
Задумчивы, благословенны ночи,
Прохлада в воздухе уже сквозит.
Так и любовь уходит, между прочим,
И незаметен в прошлое транзит!
Русь моя!
О Русь моя, омытая слезами,
Где благодать прошедшего дождя!
Уж блещет солнца луч за облаками,
Сияет сполох в небесах огня.
Размытая дорога – как болото,
Где лужи – не проехать, не пройти.
И вётлы у дороги одиноко,
Безмолвно замирают от тоски.
И тишина над лугом и над полем,
Где золотая колосится рожь, —
Ещё вчера страдали в яром зное,
Сегодня утром промочил их дождь.
И
