расхода и переть дальше.
Пока не знаю, что я буду делать, когда все выясню, но точно не сидеть и ждать чуда.
Подъезжаю к невзрачной девятиэтажке, смотрю на окна третьего этажа. На кухне – свет. Значит, Димон должен быть дома.
С трудом выпрямляюсь.
– Долбаная травма, – плетусь к домофону.
Из дома выскакивает девчонка и вздрагивает при виде меня.
– Здрасьте, – испуганно отскакивает от меня и уносится в сторону ларька.
Лифт не работает, как всегда. Жму на кнопку ещё раз пять, но без толку.
Вжимаю звонок, прислушиваясь к звукам за дверью. Шорканье, и дверь открывает дядя.
– О, здарова, дядь Жор, а Димон где?
Дядька стоит, опираясь на ходунки. Ноги подрагивают, а у меня внутри все опускается. И так каждый раз при встрече с ним.
Ещё пару месяцев назад это был сильный и здоровый мужик, но судьба иногда устраивает нам подляны.
Так и дядь Жора попал в аварию и заработал перелом бедра. А теперь нуждается в уходе.
– Даров, Олег, – с трудом отступает в сторону и морщится, – проходи.
– Ты один, что ли? – прислушиваюсь к звукам в квартире.
– Один, ну. Да заходи, чего ты тут мнешься? – дядь Жора медленно бредет в сторону кухни.
Смотреть больно. Сердце сжимается при виде дядьки, с которым вот так жизнь поступила. Реабилитация нужна бы, только вот Димон все отнекивается, а от меня дядька помощь принимает редко. Мол, сам справлюсь, не маленький.
– Так где братан? – я стараюсь не злиться раньше времени.
Может, этот гад поперся в магазин за продуктами.
Дядька как-то невесело вздыхает и почесывает висок.
– А кто б знал? Уже дней пять нет дома. Куда-то свалил и даже не звонит.
– В смысле? – у меня вытягивается лицо от этого заявления.
Дядька разводит руками, насколько это позволяют ходунки.
– Ну вот так. Сказал: «Не теряй, бать, мне нужно развеяться». И свалил в закат.
Дядька подходит к холодильнику и заглядывает внутрь.
– Блин, племяш, ты, наверное, со службы, а мне тебя и накормить нечем.
Эти слова добивают. Если бы я был драконом, давно из пасти бы пламя уже вырывалось. А так приходится кипеть внутри.
Резко встаю и в один шаг преодолеваю маленькую кухню. Отодвигаю удивлённого дядьку и заглядываю в пустой холодильник.
– Он когда тебе продукты покупал последний раз?
Глаз дергается от очередной подляны Димона. Вот как можно было забить на родного отца и свалить по своим делам? А отцу что, с голоду тут умирать?
– Да ладно, Олег. Мне не надо ничего.
– А ты питаешься святым духом, что ли? – не выдерживаю, и голос превращается в глухой рык.
– Ты выдохни, племяш. Нервы ещё никого до добра не доводили. Сядь, подыши, успокойся. Чайку, может, налить?
– Он допрыгается, – шиплю сквозь стиснутые зубы.
