колпачком. Поймав мой взгляд, Тон Тоныч пояснил:
– Настоящая вещь! Ручка «Олимпиада 80». Нравится?
– Я больше думал над тем, откуда вы берете чернила.
– Пусть кустарно, но изготовляем свои. И с каждым годом совершенствуем процесс, – гордо ответил старик. – А ты, я вижу, наконец подстроился под наши беседы и совсем несовременный темп?
– Подстроился, – согласился я. – Вернее научился подстраиваться на ходу. Сначала было крайне непривычно добираться до главной темы так долго… но потом я понял, что в Бункере спешить некуда.
– Именно. Нет тут срочных дел. Распорядок железный, постоянный, медленный. Опять же – за разговорами время незаметней летит. Почесал языком всласть, другого послушал и глядь – а уже ужин… Там-то у вас, поди, все иначе теперь.
Я неопределенно пожал плечами:
– Где как. Некоторые ведут дела по старому неспешному стилю, другие стараются уложиться в тридцатисекундную подачу самой сути…
– О как… Тараторят, поди, как оглашенные.
– Возможно… – усмехнулся я. – А ведь при этом еще и улыбаться надо, и стараться не прикусить язык. Я выступаю за нечто среднее между жеванием соплей и стремительной болтовней.
– Мир изменился, – подытожил Тон Тоныч. – Ну так вон сколько лет пролетело. А у нас все по-прежнему.
– Да нет, – не согласился я. – У вас все даже не по-прежнему, а прямо вот по-старому…
– Опять критикуешь?
– Нет. Скорее констатирую факт. Сегодня утром меня осенило.
– Еще раз? Частенько же тебе светлые мысли в голову приходят, Охотник.
– К сожалению, не так часто, как хотелось бы, – рассмеялся я.
– И в чем же осенило?
– Это скорее догадка, – поправился я.
– Так расскажи. И не торопись: мы все одно Михаила Даниловича ждем, а он задержится еще чуток.
– Серьезное что-то?
– Похороны, – кратко пояснил Тон Тоныч. – Елену Никитичну проводили в последний путь спозаранку. Сто шесть годков прожила. Так вот и поверишь в мистику: она еще неделю назад мне за ужином сказала, что пора, мол, ей уж в дорогу дальнюю собираться. Я ей в шутку – неужто позвал кто? А она – привиделась, мол, мне дочка младшая. Померла она в восемьдесят один год, и страшно ей там в темноте одной на тропке узкой. Вот и зовет маму. Надо идти и помогать. Вести за собой к свету небесному. Но сначала попрощаюсь со всеми неспешно, чайку напоследок попью сладкого, да завещание составлю. На все про все, мол, как раз неделя и уйдет. М-да… и ведь на самом деле померла Еленушка. Ушла…
– М-да, – крякнул я. – Мистика как есть…
– А ты веришь во все это? Потустороннее?
– Не особо, – улыбнулся я.
– Молод потому что еще, – припечатал старик и напомнил: – Так что там про догадку твою?
– Не было ли в истории
