нее. Так, вон тело… тело. На мокром после недавней грозы асфальте, в тусклом свете редких освещенных окон, из которых выглядывают любопытные жильцы. Черное, напрочь затянутое облаками небо и резкий запах озона.
Человек… нет, труп лежит лицом вниз. Но и так все ясно – в глаза бросилась малахитовая запонка на правой манжете белой рубашки, та самая, которую видел в прошлый раз.
– Переверните, – скомандовал Галганов.
Точно. Увы. Не к месту мелькнула мысль – где же ты, приятель, потерял вторую запонку?
– Гражданин США Фрэнк Кассиди, проживает в гостинице «Интурист».
Сказал скрипя зубами от бессильной злости, на автомате, потому что положено. Он и дальше делал то, что положено. Надиктовал протокол опознания, подписал. Только ехать на Петровку для дачи объяснений отказался.
– Господин полковник, а как с его сыном быть. Он в Россию с сыном приехал, двенадцать лет парню.
И тут пришла очередь скрипеть зубами полковнику. Ясно, что надо информировать консульство, но не самому же, для этого целая процедура прописана. А какие, к черту, процедуры среди ночи?
Опять же мальчишка в гостинице, без отца. Ну не в милицейские же казематы его везти!
– Ладно, майор, завязывай с господами. Лучше скажи, он, то есть сын, в Москве хоть кого-нибудь знает?
– Меня знает, товарищ полковник. Разрешите, я сейчас к нему. А утром уж…
Глава 5
Тот же скрипучий УАЗик привез Щербатова к «Интуристу». Ксива и поставленная местным ментам пять дней назад бутылка вискаря настежь распахнули двери этой элитной гостиницы. Старлей Серега, в отличном костюме, дорогом галстуке и яростно надраенных туфлях, лично проводил до двери.
– Ты, в общем, это, звони, если что.
Спасибо за помощь, приятель. Осталось всего ничего – сообщить двенадцатилетнему мальчишке, что отныне он сирота. И хоть как-то помочь пережить эту новость.
Мать мальчика убили хулиганы, когда тот еще из коляски не вылезал.
Теперь мертв отец. Есть ли у него вообще родственники на этой земле?
Вот и дверь номера. Стучим.
– Дядя Бэзил? Здравствуйте. А папа еще не пришел.
Заспанные глаза, мятая пижама. Удивленный взгляд.
– Войти можно?
Поль распахнул дверь и отошел в сторону.
– Беда, парень. – Щербатов положил ему руки на плечи. – Держись. Твой папа мертв.
И ничего не произошло. Поль спокойно кивнул, подошел к холодильнику, достал бутылку минералки, сел на кровать, налил стакан воды, медленно выпил.
– Отчего?
– Убит. Выстрел в спину. Больше пока ничего не знаю.
И тут мальчик заплакал. Без криков и стонов, молча. Из глаз потекли слезы, а сил их вытереть не было. Или было уже все равно.
Щербатов сел рядом, обнял парня за плечи. Так они и сидели, пока не прекратились всхлипы и спасительный сон не сморил Поля.
