за заброс?
– А вот где раньше работал муж этой барышни, – Вадим снова ткнул флешку пальцем. – Какой-то завод. Каких-то конструкций.
– ЖБ?
– Наверное да. Не знаю. Сейчас пойду домой. Буду думать.
– Тебя ничего не смутило?
– Да. Смутило. У этой девицы кровь чёрная. Я про это уже читал. В дневнике доктора.
– Принеси-ка мне ознакомиться с этим чтивом. Занятная вроде как книженция. По твоим словам.
– В следующий раз занесу. Если не забуду. Всё, я погнал.
Вадим мигом допил остывший кофе, встал из-за стола, выдернул флешку из порта системного блока, надёжно убрал в карман и пошёл в прихожую. Натянув обувь, он пожал Савенову руку и вышел за дверь, но, переступив порог, обернулся и громко сказал: «Жду видос, не забудь!» Александр кивнул и захлопнул за ним дверь.
Выскочив из подъезда Вадим увидел, что на небе успели образоваться серые тучи. Дождя не было, однако несколько капель уже успели упасть на асфальт. Вадиму следовало торопиться домой, если он не хочет вымокнуть до нитки.
По дороге Вадим, находясь под некоторым впечатлением от ролика, обдумывал каждую его секунду. Ему казалось, что они с Савой что-нибудь обязательно упустили из виду. Что могло бы пролить свет на исчезновение Полины. На убийство её мужа. И для этого было необходимо лишь сорок раз пересмотреть видео. Либо монотонно переключать кадр за кадром, пока незаметные мелочи не начнут лезть в глаза, сверкая своей очевидностью.
Дождь предательски усиливался. Его редкие капли стали заметно больше по размеру. Вадиму оставалось пройти не так уж и много. В обычные дни, когда торопиться было некуда, путь до Александра Савенова длился какие-нибудь минут двадцать. С учётом наращивающей силы стихии он сокращался до пятнадцати минут. Если побежать – десять минут. Но бежать Вадим не хотел.
Идя вдоль дороги, он представлял перед собой обнажённую спину Полины, которая хромает на одну ногу в сторону стоящей впереди автобусной остановки. А может она и вовсе ползёт на коленях, упирая ладони в острые мелкие камни на асфальте. А рядом идёт большой человек в красной рубахе в чёрную клетку и мягких чёрных перчатках. Ну конечно! Человек держит на кожаном поводке девушку, полностью мокрую от сильного ливня. Он иногда останавливается и режет её спину ножом, а из ран вытекает чёрная субстанция, смешиваясь с ручейками воды. Вот что больше всего не понятно! Кто же она такая? Она что, тоже заражена? Как в дневнике доктора? Может быть она тоже выпила той воды? Где она её взяла? Может быть у неё поехала крыша и она сбежала? Или муж всё-таки убил её? А кто тогда убил мужа? И зачем? И кто тот человек, что снимал всё это? Муж? Тогда почему он сам искал свою жену, если очевидно, что это он сам её убил? И куда он нёс эту плёнку? Ох, как же много вопросов. Ладно. Добреду до дома и там что-нибудь решу. Тем более дождя мне уже избежать не получится. Да и он к тому же тёплый, может и не заболею. А так, если по-умному, то давно пора купить обычный зонт. И не шагал бы сейчас сырой, как эта долбанутая девка. Мне вот никто куртку не принесёт сейчас, как ей. Игра у них, видите ли. Игра… Да… Странная какая-то игра у вас. Очень странная.
Глава
