фермерством.
– Кушай, кушай, хумер будущий, прости Господи, – причитала бабушка, подливая мне чая в кружку.
– Гру-мер, – жуя ватрушку, по слогам поправила я её.
– Вот, худая какая… ну ничего, откормим. Да, Васенька?
– Хм, – чуть не поперхнулась я, испугавшись, что бандит снова вернулся.
Но, к счастью, нет. Это пришёл Васька, который кот, и начал громко урчать, потираясь мордой о бабушкины ноги.
– Бабуль, – откинувшись на поскрипывающем стуле, я осторожно решила уточнить: – А давно к тебе Василий приходит?
– Так это, – удивлённо посмотрела на меня бабушка. – Лет семь уже как. Я как-то вечером овец управила, домой вернулась. Гляжу, лежит на кровати. Грязный весь! Орёт! А пахло-то как! Я думала, с ума сойду. Всё покрывало загажено… И Мурка рядом скачет, мяукает, показывает дитё своё. Окотилась, дурында, в выгребной яме с навозом, там котёнка и держала, пока глаза не открыл. А как открыл, вот и притащила в дом…
– Бабуль! – я встряхнула головой, прогоняя из мыслей образ грязного и дурно пахнущего бандита, развалившегося на кровати рядом с орущей Муркой. – Я не про кота! Я про этого, – я мотнула головой в сторону окна, из которого до нас доносились звуки орудующего топора. – Василия-помощника.
– А, Васенька, – тут же заулыбалась бабушка. – Так, считай, года два уже. Как только он сюда перебрался.
– Ясно. Два года в бегах, значит, – кивнула я своим мыслям.
– Да какой там! Хороший мужик, внуча. Бери, – доверительно прошептала она мне.
– Бабуль…
– Ну, а коль этот не люб, я тебе ещё одного присмотрела, – успокоила меня бабушка.
Я лишь покачала головой, поднимаясь и начиная убирать со стола. Настрой бабулечки выдать меня замуж я поняла сразу, как только папины люди привезли меня к её дому и с вещами высадили из машины.
“Какая же ты красавица, внуча! Быстро жениха найдём, зря я переживала!” – было первым, что я от неё услышала.
Вот только я сильно сомневалась, что смогу здесь найти своего единственного и неповторимого. Деревня хоть и была довольно милой, но… это же деревня. Лес в двух километрах. А до ближайшей асфальтовой дороги – десять. До города почти двести…
Нет.
Тут романтичные принцы точно не водятся! Разве что их кони… и бандиты.
Закончив с посудой, я достала телефон, чтобы проверить свою теорию. Точнее, убедиться в том, что Василий никакой не Васенька и тем более не фермер.
Бандит он! Васька Глыба. Или какой-нибудь Сиплый. Бородатый… точно! Васька Борода.
– Бабуль! – позвала я, привлекая внимание включившей телевизор прабабушки. – А тебе на улице ничего сделать не нужно? Может, яблоки собрать, или ягоды?
– Так рано ещё, внуча, – по-доброму рассмеялась она. – Ягоды ещё не поспели. Да и яблонь у меня отродясь не было!
Вот блин. И как мне теперь под благовидным
