Золотые желуди. Елена Щербакова

      Делать нечего – безделье,

      Хоть давно-то я в нужде.

      Здесь как будто бы похмелье.

      Сочиняю я в труде.

      Всё частушками балую

      Про князей да про народ.

      А потом иду пирую.

      На устах не сохнет мёд.

      Что пришёл в избу я эту?

      Стул стоит и лавка. Стол.

      Вот запомнить бы примету,

      Чем Перун забытый зол.

      Я-то знаю, это байки,

      И христосуюсь потом.

      За окошком птичек стайка.

      Конь в салазки запряжён.

      Покатаемся, поедем

      Мы с девицами гулять.

      А пока что до обеда

      Можно мне чуть-чуть поспать.

      Что за сон мне был к обеду?

      Дарят будто мне Перо,

      Если выпью я за это

      Из бочонка всё вино.

      А Перо-то непростое,

      Самописчее – вот как!

      Может расписать житое

      И хозяйство поправлять.

      Что ж, а если это правда,

      Вещим, может, был тот сон,

      То за дело скорей надо

      Приниматься. Всем поклон.

      Сбегаю сейчас в подвал я,

      Прихвачу с собой вино.

      – Эй, кто в горнице?.. – Молчанья

      Не терплю. Так и само

      Дело сделается. Плата

      Не нужна, как в сумке вошь.

      Здесь богатая палата,

      Что вина не разберёшь.

      …Вот и сбегал. Кубок полный.

      Я налил туда вина.

      И глотнул – я снова сонный.

      И совсем не до письма.

      Скоро высплюсь – не затея.

      И под голову рука.

      Без труда и не потея,

      Напишу я с потолка.

      Открывается окошко.

      Ой! Какие здесь дела!

      Только сплю уже немножко.

      Расскажу всё из письма.

      …Я проснулся. Что же было!

      Мне аж тяжко в голове.

      С рук как будто горе сплыло,

      Веселюсь – но не в себе.

      Будто девушка Голуба

      Всё смеялась под окном.

      Целовал её я в губы

      И стихи писал пером.

      Сундучок сейчас открою.

      Сколько свитков и бумаг!

      Вот одно, его не скрою

      И читаю – не дурак.

      «Она любит и милует

      И собою хороша…»

      Здесь поэма, может, будет,

      Как жена его нашла.

      На бумаге раскидал я

      Нравы всякие людей.

      Там капризы, горе, жалость.

      Это ж свиток из идей!

      Хорошо я сохраню всё

      И закрою в сундучок.

      Вина много колдовского,

      А пока что я молчок!

      Наливаю

Скачать книгу