Фермата. Денис Любич

      После водки

      часто просыпаешься среди ночи,

      делать нечего —

      лежишь в постели

      и смотришь фотографии шлюх в соцсетях —

      красивые эти шлюхи.

      А ещё

      смотришь, сколько друзей онлайн.

      38.

      И кто эти люди?

      Кому-то писал по пьяни,

      кто-то по пьяни писал мне,

      а кто-то – шлюхи.

      Не так грустна жизнь, как то,

      что, когда их закажешь,

      они не приедут —

      приедут другие,

      совсем не красивые.

      Я стою посреди комнаты,

      Тишина звенит в ушах,

      Мысли скомканы, мысли смолоты,

      Словно психу – чернильный Роршах;

      Всё вокруг никудышно никчёмное,

      Наверху – падших ангелов плач,

      Метроном стрелок иссиня-чёрных

      Говорит: «Это я, твой палач»;

      Я стою один – я и комната,

      С пальцев мысли текут в никуда,

      Вдалеке слышен голос города:

      «Чтобы плыть, оставайся упоротым,

      Эта жизнь – лишь вода».

      О, мой мозг,

      проживающий сразу несколько жизней —

      ту, что есть,

      ту, что могла бы быть,

      и ту, которой никогда не будет;

      О, моя душа,

      переживающая за то,

      что совершил я,

      что могу совершить,

      и за то, что никогда не совершу;

      О, моё сердце,

      живущее тем,

      что выдумал мозг

      и прочувствовала душа;

      О, моё тело,

      уставшее и обречённое,

      ничего обо мне не говорящее,

      требовательное, но молчащее —

      обретите покой.

      И снова боль, и снова тьма,

      И снова – броситься под поезд,

      И снова дождь, потом – зима,

      Как затянувшаяся повесть.

      Ты замуж вышла, родила,

      Меня не помнишь (что тут помнить?),

      Меня ты мальчиком звала

      За то, что я не смел исполнить

      Свои неловкие мечты —

      Я провожал тебя до дома

      И, не нарушив чистоты,

      Прощался, словно незнакомый;

      Писал стихи, как и сейчас

      Я не умею хранить тайны,

      И что ни строчка, всё –  «про нас»,

      И всё до пошлости печально —

      Любить тебя, жалеть себя

      И в чувствах броситься под поезд,

      Но, не дождавшись ноября,

      Закончилась и эта повесть.

      Прошли дожди, посыпал снег,

      Мне стало и смешно, и грустно,

      Что за явленье человек?

      Без боли человеку пусто.

      Посыпал снег, сгустилась тьма,

      А ты покинула страну —

      Тебе неведома зима,

      И жизнь твоя подобна сну…

      А я всё в той же мерзлоте

      Среди берёз заледенелых

      Ищу

Скачать книгу