оранжевых грёз.Наши чувства давно уж затихли,
Да и были они не всерьёз.
Так зачем продолжать эти встречи?
Не способны они изменить.
О любви бесполезные речи
Не тебе и не мне говорить.
В головах непонятная каша…
Не сбылось. Не срослось. Очень жаль…
Танго жёлтыми листьями машет,
Осень в души заносит печаль.
На ковре из оранжевых мыслей
Снова два одиночества врозь.
Мы вдвоём – как опавшие листья,
Ливнем смыты наотмашь. Насквозь…
Портретное…
Преграды нет для чувства без изъяна,
Нет расстояния для искренней мечты.
Всё расскажу при встрече без обмана,
Ведь в письмах мы давно уже на «ТЫ».
Я в мыслях так же представляю вечер,
Ведь он случится, в том сомнений нет.
Что нам двоим подарит эта встреча?
На тот вопрос отсутствует ответ…
Ведь предсказать никто из нас не может,
И в предсказаньях вовсе нет нужды.
Но лишь одно сомнение тревожит —
Вдруг не таким меня «рисуешь» ты?
Тревога та перерастает в реку
Бурлит в сознанье, мысли теребя.
По сути мы – два разных человека,
Но даже то не важно для меня…
А мысли-птицы вновь собрались в стайки,
И улетели с крыльями мечты…
Всё расскажу при встрече без утайки,
Ведь в письмах мы давно уже на «ТЫ»…
Почти что Ангел…
Как приключенье, помню я ту встречу.
Пусть мимолётным был у нас роман,
Я вспоминаю тот осенний вечер,
Хоть в голове от чувств сплошной туман.
Она прекрасна, как венец творенья,
Почти что Ангел, правда не с небес…
Огонь внутри рождал стихотворенья,
В её глазах играл лукавый Бес.
Ей были прелести от встреч давно знакомы,
Она могла утеху в сказку превратить.
Могла любить до смерти или комы,
Ведь после тех ночей нет смыла больше жить.
Хоть от других ничем не отличалась,
И днём была невзрачная, как мышь.
Но только ночью серость вся кончалась,
Обнял её, и ты уже летишь…
Полёт был страшен для непосвящённых,
Кто не умел всё бесовство принять.
Ведь крылья чувств – лишь для умалишённых,
Для тех, кто верил. И любил летать.
Мне интересно было с ней, не скрою.
Не только плотью был я увлечён.
Она и днём была сама собою,
Могла молчать часами, ни о чём…
В быту была почти невыносима,
(Мне не забыть со скорлупой омлет).
Искусство – Быть, а всё другое – мимо.
И посторонним места просто нет.
Любила манго, мандарины, крабов.
Литературу обсуждала мудро.
Читала Ницше, Гёте, Кобо Абэ,
Не понаслышке
