у вас? – ох, как она недовольна!
– Мне нужно знать, молодой человек из 69, он уже уехал? Вы видели его?
Шумно вздыхает и растягивает время. Смотрит пристально своими светлыми глазами с ужасно подведенными веками и короткими черными ресницами.
– Не имею права разглашать такую информацию.
– Вы сейчас серьезно? Я же не спрашиваю, кто он такой. Просто ответ на вопрос, простой вопрос: уехал или нет?
– Допустим.
Шумно сглатываю, воздух теперь ловлю ртом. Сейчас стало жутко больно.
– Давно?
И снова вздыхает. Я ведь не пытаю ее с вопросами, но чувствую себя именно таким следователем, который достанет нужную ему информацию любым путем.
– Давно. Ранним утром еще, до завтрака.
– Ранним утром… – повторяю я.
Он не засыпал рядом, не спал. Просто дождался, пока усну я, и вышел. Собрал свои вещи и съехал. Позорно, по-тихому.
– А номер… его же еще не убирали?
– Нет, конечно. Я, вообще-то, одна тут. И за регистратора, и за официанта, и за уборщицу.
Поток ее недовольства велик. Пропускаю все мимо ушей. Но очень хочется сейчас прикрыть ее рот, чтобы замолчала и не мешала думать.
– Номер открыт? Я могу туда зайти?
– А зачем вам?
Соображать пытаюсь быстро. Этому тоже учат в журналистике. Никогда не знаешь, в какой ситуации окажешься и как будешь выкручиваться. Вот как сейчас.
– Мы же в начале номера перепутала. Забыла в той комнате одну вещь. Могу подняться и осмотреть?
– Ну, зайди.
Даже не поблагодарив женщину, перескакиваю через одну ступеньку, бегу к его номеру. Не знаю, что вообще я там хочу найти. Ответы на вопросы? Записку? Его вещи, в надежде, что регистратор что-то перепутала, и он просто вышел в магазин? Глупо все это, очень глупо.
Только я открываю дверь соседнего номера. Она не заперта. И даже не скрипит. Может, если в ту первую ночь мой незнакомец скрипнул бы дверью, я проснулась.
В комнате порядок. Словно там никого и не было: кровать заправлена идеально, нет ни одного залома, в ванной все убрано, полотенце ровно висит на полотенцесушителе, а в шкафах ничего нет. Пусто.
Только на спинке кресла вижу одну вещь. Она никогда не принадлежала ему. Потому что моя.
Тот шарф, что стянул с меня в первый вечер. Я подарила его в знак нашего несостоявшегося поцелуя, чтобы напоминал ему о проведенном вместе времени. Мне казалось это романтичным.
Беру его в руки. Шелковые нити холодят кожу, ткань скользит между пальцев. От нее еще пахнет моими духами. Я прижимаю шарф к себе и опускаюсь на кровать.
Мне нестерпимо хочется плакать.
Он оставил меня. Трусливо сбежал от девушки, которой даже не сказал свое настоящее имя.
Меня снова бросили.
Часть 2.
Глава 1. Она
