например. Или куда подальше. О чем будем разговаривать? Камеру снова поищем?
– Нашла камеру? – хмыкаю. – Если что, я не веду сейчас видеорепортаж, так что доказательств нашего разговора не будет.
– Стас…
– Тан. Будешь звать иначе – никакого разговора не будет.
– Хорошо, Тан. Пожалуйста. Мы можем поговорить наедине?
– Идем.
Тащу ее на улицу, в свою тачку. Лучшего места для разговора в принципе не найти. Дверцы захлопнули – и вот тебе пространство, где никто ничего не услышит. Если наедине, то только там. Ну и опять же… слышать не будут, зато смогут увидеть. Идеально, чтобы не съехать с катушек и не полезть к Романовой. Я, конечно, задвинул эти мысли куда подальше, но ладони при виде нее так и чешутся, а мозги медленно превращаются в кашу, словно там, в голове, запустился миксер пока еще на маленьких оборотах.
– Что за разговор? – бросаю равнодушно.
– Ты должен поговорить с родителями. Мама просила, чтобы ты…
– Стоп-стоп, что? – останавливаю ее на порыве.
Должен? Я, блядь, с восемнадцати никому нихера не должен. Даже отец это слово давно не использует, а она так просто заталкивает, будто я тут с открытой нараспашку душой сижу.
– Мама просила, чтобы ты поговорил с ними. Они… хотят кое-что сказать.
– Я нихера никому не должен. Это раз. Хотят сказать – пусть говорят, в чем проблема?
– Они… тебе так сложно уделить пять минут, посидеть за столом и послушать, что скажет моя мама?
– Мне тебя слушать сложно, сталкер. Так и хочется сжать руку вокруг шеи и случайно не сдержаться.
Она в ужасе распахивает глаза. Да, детка, я умею быть мудаком. Особенно когда трезвый. Особенно когда ты меня таким считаешь. А как, мать его, иначе? Показать, что до сих пор ее хочу? Правда ведь хочу. Так сильно, что зубы сводит и руки уже онемели от сжатых кулаков.
– Вдруг я не сдержусь и сожму руки на шее твоей матери, м?
– Ты не посмеешь! – восклицает и поворачивается ко мне.
Впервые с того момента, как сели в машину, смотрит на меня. Разгневанно, недовольно, словно разъяренная фурия.
– Не трожь мою маму, слышишь?
– И что мне за это будет?
Наклоняюсь к ней. Упиваюсь ее растерянностью и беззащитностью. Думаю, что наказываю ее, на самом же деле – себя. Были бы сейчас в другом месте – она наверняка бы уже лежала, а я терял голову, но здесь – нет. В институте она неделю была для меня пустым местом. Ничего не значащей сводной сестрой. Я не могу ее трогать, но, как сумасшедший, вдыхаю ее запах. Дышу им полной грудью, продлеваю агонию в надежде, что все закончится.
– Тебе это нравится? Издеваться над людьми? Ты получаешь удовольствие?
– Нравится, – повторяю за ней.
– Оставь мою маму в покое, она… не заслужила! – восклицает и хватается за ручку двери, чтобы выйти.
Не отпускаю. Дергаю за локоть на себя.
– Что мне за это будет, сталкер, м? Что мне будет за то, что я не стану делать того, что мне нравится?
