приглашаю тебя поужинать…
Орлов берёт меня под локоть и подводит к столу, отодвигает стул и помогает усесться. Внешне его манеры демонстрируют верх этикета и воспитанности. Но я чувствую его тихую ухмылку, запутавшуюся в волосах, когда моя попа касается поверхности стула.
– Тебе идёт этот пеньюар.
– Не сомневаюсь! – отбриваю его комплимент, сдобренный скрытой издёвкой. – По-твоему, это лучше того, что было надето на мне?
– Определённо, – ничуть не тушуется Егор, протягивая мне меню. – Разрешаю выбрать.
Я постукиваю острым краем папки по столу.
– Есть ли смысл? Кажется, ты уже выбрал, что заказать?
– Ошибаешься. Я сказал, что ресторан будет у меня дома. Так оно и есть. Выбирай…
Ох, ладно…
– Твоя секретарша сказала, что у тебя на пятницу зарезервирован столик. Стейк «Нью-Йорк» с лангустинами, прожарка medium rare, красное сухое вино. Темпранильо из Рибера дель Дуэро, – воспроизвожу по памяти, надеясь, что на этот раз не ошиблась.
– Вот ты и прокололась, – улыбается Орлов, касаясь пальцами тонкой ножки бокала для вина. – Вино? В твоём положении?
– Вино не для меня. Я не буду пить. Мне нельзя.
– Надеешься опоить меня? Не выйдет. Я не пью спиртное.
– Вообще?
– Ни капли! – отвечает Орлов. Между его бровями пролегает суровая складка. По лицу проносится тень.
– Кажется, у кого-то были проблемы с выпивкой? Алкоголик в завязке? – сладким голосом спрашиваю я.
– Стейк «Нью-Йорк» с лангустинами, прожарка medium rare! Салат. Всё, как обычно! – холодным тоном цедит Егор куда-то в сторону.
В то же мгновение меню забирают руки в белых перчатках, и только потом я замечаю до жути проворного официанта, удаляющегося с гордым видом. Ещё один снуёт вокруг стола, зажигая свечи.
– Предлагаю потанцевать, пока готовят стейки.
– Сюрреализм какой-то, – бурчу себе под нос. Вероятно, это просто шутка. Дурная шутка, очевидно. Но едва официант зажигает последнюю свечу, как верхний свет гаснет. Мы остаёмся в затемнённом помещении. И только столик кажется небольшим островком света.
Горячие пальцы Егора проводят по моему плечу, ловко спуская бретельку.
– Прости, я плохо вижу в темноте, – белозубо усмехается в ответ на мой жест, когда я поправляю бретельку.
– У тебя куриная слепота? – уточняю я. – Или лучше сказать, петушиная?
– Цыц, языкастая! Не то откушу! – говорит Егор, растягивая губы в обворожительную улыбку Ганнибала Лектера.
Начинает играть лёгкая музыка. Напевная скрипка. Очевидно, в темноте притаился музыкант, потому что музыка живая. Закатываю глаза.
– Если ты хотел впечатлить меня, считай, что тебе это почти удалось.
– Почти?
Егор выводит меня на середину зала и обнимает за талию.
– Думаю, любая другая девушка уже валялась
