от мерзавца в переулке. Ну да, точно он, его длинное лицо и трехдневная щетина на щеках. Пальто он оставил в гардеробе, и теперь на нем был стильный пиджак. Точнее, появился он рядом не со мной, а с картиной и уставился на нее в непритворном восхищении.
– Добрый вечер… – промямлила я, глядя на пиджак и вдыхая запах дорогого лосьона после бритья.
Я как-никак была замужем за обеспеченным человеком и прекрасно знаю, сколько все это стоит. Словом, мужчина был хорош, хотя дело совершенно не в стоимости его одежды. Просто он выглядел как хозяин жизни.
Мелькнула, правда, мысль, что такой мужчина тут делает, потому что никак он не вписывался в эту тусовку, но я оставила эту мысль на дне бокала с шампанским. Ну да, как-то незаметно его допила.
– Добрый вечер! – весело ответил мужчина, одним движением бровей отогнал настырную девицу и жестом фокусника протянул мне еще один бокал.
– Потрясающая картина, – сказал он, отойдя чуть в сторону, чтобы поменять ракурс, – такое в ней настроение… вы не знаете, кто автор, кто эта самая К. Плотицына?
– Вы не поверите, но это я… – вырвалось у меня.
– Не может быть! – Он всплеснул руками.
– Отчего же?
– Оттого, что вы совсем не похожи на… – он запнулся, – в общем, не важно, за это надо выпить!
Мы выпили шампанского, голова у меня чуть кружилась, и было так приятно находиться в большом светлом зале и просто разговаривать с симпатичным собеседником, смотреть на эти картины и отбросить в сторону все свои проблемы хоть ненадолго.
У меня зазвонил телефон.
Хочется продолжить стихами: «Кто говорит – слон…»
Но нет, на экране был просто незнакомый номер. Причем, чтобы посмотреть на экран, мне понадобилось сделать над собой некоторое усилие, чтобы открыть глаза. Они категорически не хотели открываться. Веки слиплись, было такое чувство, что их склеили по меньшей мере «Моментом».
Очевидно, уши были в относительно приличном состоянии, раз звонок сумел пробиться ко мне. Так что глазам пришлось подчиниться, хоть я и пожалела о своем геройском поступке, тем не менее ответила.
Голос тоже был незнакомый, женский.
– Катя, это Милана…
«Какая, к дьяволу, Милана, вы, дамочка, номером ошиблись!» – хотела рявкнуть я, повернуться на другой бок и снова заснуть, но что-то меня остановило.
Ах, ну да, Милана – это хозяйка той галереи, где мы были с Бобриком и где выставили мою работу.
Неужели она хочет мне сообщить, что на мою мазню нашелся покупатель?
– Да, Милана, я слушаю.
– Катя, подойди… подойдите, пожалуйста, ко мне в галерею.
Правда, что ли, продала мою работу? Так быстро?
Я не стала раньше времени радоваться и только спросила:
– Когда?
– Прямо сейчас. Это очень важно.
Голос у нее был
