тяжёлыми медными кругляшами.
Гонка на огромном автобусе по ночным пригородам Лондона была страшна и беспощадна.
Усталость всё-таки начинала сказываться. Десятый час в пути, третья страна и безумие странного путешествия делали своё дело.
«Почему я здесь? Зачем…?».
Пират-водитель довольно насвистывал где-то внизу, под ногами капитана Глеба, который с самого старта легкомысленно устроился на переднем пассажирском кресле. Левостороннее движение нарушало привычную для континентального жителя логику восприятия траектории автобуса. Казалось, что драйвер страшно пьян. Он то подреза́л, то мчался в лобовую атаку на огромные сверкающие грузовики, то страшно неправильно обгонял все остальные автомобили. Но потом, где-то на полпути из Хитроу, Глебу этот способ движения почему-то стал даже нравиться…
На прощанье, в Гатвике, Глеб Никитин вежливо поблагодарил водителя, но не удержался и добавил.
– Бритиш крокодайл.
Тот удивленно вскинулся, но Глеб уже приложил палец к смеющимся губам и помахал автобусному разбойнику рукой.
– Бай!
Нереальность была рядом. Практически везде. На автобусной остановке аэропорта Гатвик на деревянной уличной скамейке сидел здоровенный метис. Просто сидел и скучал, глядя на хмурое небо. Из одежды на нём присутствовали только длинные шорты, сандалии на босу ногу и майка с эмблемой какого-то учебного заведения.
Начало декабря, полночь! Но метис был бескорыстно трезв и уже давно интеллигентен.
Ещё один подобный персонаж попался навстречу Глебу уже внутри самого здания аэропорта. Пожилой толстый мужик в спортивных трусах и шлёпках прошагал мимо, продвигая к выходу тяжёлые кожаные чемоданы и старенькую супругу.
«Реальный пацанский пляж в Саратовской области…».
И носильщикам у стойки регистрации, и всем местным таксистам явно посчастливилось когда-то родиться в Пакистане. Когда Глеб проходил мимо группки этих работяг, что-то улыбчиво обсуждающих в углу зала в ожидании клиентов, один из них, маленький, очень смуглый, морщинистый, в тёмных брюках и лёгкой жилетке, пронзительно посмотрел на него глубокими, чёрными глазами. На лбу пакистанца алело большое пятно.
«Как от пули…».
Диспетчер такси имел типично гангстерскую рожу из фильмов про Зиту и Гиту.
– Сколько стоит проезд до отеля «Гэйнсборо Лодж»?
– Пять фунтов.
Потом проникновенный собеседник мельком, рассчитывая на то, что капитан Глеб не расслышит или не поймёт, бросил через плечо пожилому таксисту, сильно похожему на бедного родственника из тех же кинофильмов.
– Бери с него семь. Этот парень при деньгах, скандал не устроит!
Ночь. Тихая улочка. В особнячке, к которому по шуршащему светлому гравию подъехала машина, слабо светились два зелёных окна.
Не желая будить окружающих английских обывателей, капитан Глеб Никитин очень аккуратно
