style="font-size:15px;"> – Сбалансированный перечень доходов и расходов на определенный период.
– Бюджет.
– Ладно, смотрю, подготовились. Но я все равно вас не возьму!
– Но почему?! – Вскидываю взгляд на мужчину, который буквально пышет злостью. Он медленно поднимается со своего кресла и идет ко мне.
Я инстинктивно шагаю назад, но упираюсь в стену.
– Я. Ненавижу. Когда. Мне. Хамят, – рычит Максим Александрович, наклонившись к моему уху. Слишком близко. Его горячее дыхание опаляет кожу на моей шее, и по ней бегут мурашки. То ли от страха, то ли…
– Я бы не хамила вам, не облей вы меня водой! – выпаливаю я, задирая голову.
Мы сцепляемся взглядами, и я чувствую, как клокочет во мне чувство несправедливости. Да, он хозяин этой жизни, а я сирота, но это он был неправ, и он должен об этом знать. Пусть это и будет стоить мне работы!
– Нечего было переходить мне дорогу! – шипит мужчина, а я заливаюсь краской от возмущения.
Наши губы слишком близко, и это не дает думать связно. Господи, этот человек вообще умеет соблюдать личные границы? Даже в набитом битком автобусе ко мне никогда не был кто-то так близко, а он…
– Вы должны извиниться!
– Я?! – пищу я, задыхаясь от его наглости.
– Вы, Василиса! – вкрадчиво говорит он и еще на миллиметр приближает свое лицо к моему.
Глава 4
– Но мне не за что извиняться! – пищу я, понимая, что такому человеку, как Вишневский, перечить нельзя. Но все же чувство собственного достоинства и какая-то отчаянность берут свое.
Упрямо задираю подбородок, отвечая мужчине таким же взглядом, каким сейчас он смотрит на меня.
Максим Александрович долго вглядывается в меня прищурившись, молча раздумывает о чем-то. Мне кажется, в его голове мысли только две: убить ее медленно или быстро. И чаша весов, похоже, все сильнее склоняется ко второму варианту.
Тут мужчина вздыхает и безэмоционально роняет:
– Можете быть свободны. Вы мне не подходите.
– Но я же верно ответила на все ваши вопросы! – в отчаянии говорю я.
– Верно! Но мы с вами не сработаемся. Мне не подходят такие… – Мужчина оглядывает меня с ног до головы, явно намекая на мой внешний вид.
– Какие? – вспыхиваю я.
– Такие, как вы! – отрезает Максим Александрович и сосредотачивается на изучении каких-то документов, явно намекая, что мне пора уходить.
Я поправляю многострадальную блузку и, задрав подбородок, покидаю кабинет. На глазах выступают слезы обиды, а в носу начинает чесаться.
Вот же урод! И что я теперь скажу Нине Михайловне? Она так старалась, чтобы договориться с деканом за меня, а я ее подвела. И все из-за чего? Вишневский сам же меня облил, нахамил, а потом еще заставил извиниться!
«А может, стоило попросить прощения?» – задумываюсь я, а потом упрямо машу головой, вытряхивая подобные мысли. Нет! Я бы унизилась еще больше, а он, злорадствуя, выгнал бы меня с еще большим позором. Я же явно не подхожу ему.
– Тихонова! –
