до гостиницы, рассказывая жалостливую, выдуманную на ходу историю.
– Помощь нужна? – уточняет «таксист», останавливая машину.
– Нет, спасибо. Вы и так очень помогли! Дальше я сама.
Делаю завершающие снимки и отправляюсь на автобусную станцию, радуясь, что так быстро справилась и мне не придется, экономя на себе, кемарить где-нибудь на стуле.
Возвращаться сразу домой нет желания, к тому же все равно сказала матери, что не приду, и я бреду в сторону стадиона, упрямо рассчитывая еще раз попытать счастья с красавчиком-футболистом.
Их корпус нахожу не сразу, а вот с поиском комнаты везет. Едва вхожу в коридор, вижу, как объект моего преследования заходит в нее. Думаю окликнуть и остановить, но торможу себя. Мало ли как отреагирует парень, а я не хочу привлекать внимание.
С бешено колотящимся сердцем и надеждой, что сегодня мне повезет больше, без стука врываюсь внутрь и, закрыв за собой дверь, прислоняюсь к ней, словно показывая: не уйду и не выпущу.
Встречаемся взглядом, и я мгновенно считываю: бесполезно. Он смотрит на меня, как на подгнившие яблоки, что по осени выкатываются на дорожку под ноги и мешают пройти.
– Ты с первого раза не понимаешь? Тебя прямым текстом послать?
Собираю ошметки гордости и вскидываю подбородок.
– Я вообще-то Ваню искала.
Секундное замешательство. Усмешка.
– Ну-ну.
Не ведусь на его ухмылки и продолжаю играть начатую игру.
– Где он?
– Пошел топиться в море оттого, что одна… не слишком хорошая особа отказалась с ним встречаться.
Рассказал.
– А я передумала!
Смотрит внимательно.
– В какие игры ты играешь?
– Ты еще до них не дорос! – кидаю ему в лицо вместе с разочарованием и выхожу вон.
Естественно, я не иду искать Ваню. Он хороший милый мальчик, и ему нужна такая же хорошая милая девочка, а не как сказал его придурок друг, «не слишком хорошая особа».
Смотрю на часы. Сегодня все-таки придется возвращаться домой. Еще холодно ночевать на пляже.
Поворачиваю на нужную улицу, решая, что заберусь к себе в комнату по крыше через окно, чтобы родственники и не знали о моем возвращении, и жмурюсь от слепящих фар.
Кто-то знакомый. Точно. Специально включил дальний, чтобы я не видела машину.
И кто у нас такой шутник?!
Через минуту на обочине рядом останавливается навороченная тачка, и я кривлюсь, смотря, как из нее вываливается Гришка, прихвостень Заболотского.
Терпеть его не могу и иду мимо, но придурок не в состоянии не прицепиться ко мне, видимо, иначе день будет прожит зря.
– Ты почему не в Севастополе? – спрашивает парень так, словно я его шавка, а он мой хозяин.
– Тебя забыла спросить! – огрызаюсь в ответ и направляюсь дальше.
– Сонька, ты берега не попутала?!
– Отвали!
Он
