с утра ее и нашел, – со значением молвил милиционер.
– Телефончик, его телефончик, – засуетился я. – У него синий баклажан-москвич.
– Ну, спасибо, – гости встали и пошли к выходу.
– Арестуйте его! – заорал я им в спины. – Задержите его!…
Ответом мне был дьявольский хохот, но не без понимания.
…Сейчас все дома, на кухне идет допрос, тесть рисует тело, мне мешают пить кофе.
Писательское семейство
Когда Писатель Пишет, домочадцы передвигаются на цыпочках и молча приносят ему чай.
Софья Андреевна уже запаслась пачкой бумаги и присела в углу, готовая стенографировать. А если ее заменяет Наталья Николаевна, которой наплевать на литературу, то Наталья Николаевна уезжает на блядки, чтобы не мешать.
Это идиллические картины.
Действительность грубее.
Только что я сочинял замысловатую рецензию. И вдруг тонкое словесное кружево порвалось, и девственность литературного процесса погибла под натиском машинно-тракторной елды. Жена попросила меня удалиться и села искать какую-то нужную вещь по заказу тестя. В Интернете. И вот уже литературный портал сменился сайтом «Автозаправки».
Сам тесть с видом новогоднего орангутанга похаживает во дворе, подметает щеточкой автомобиль системы «баклажан». Чинно беседует с дворником, которому так интересно, что он даже перестал сгребать снег.
Груз Триста
О чем бы таком рассказать?
Чтобы отвлечься.
Все какие-то винно-водочные темы лезут в голову, хотя в голове нету ни грамма. Эту последнюю приписку вы как хотите понимайте.
Жил да был человек по прозвищу Акула. Покидая Афганистан, он сумел вывезти – уж не знаю, под двухсотым или трехсотым номером груза – триста литров спирта.
Наверное, груз был все-таки «триста».
Дело было в ноябре, и сели пить. Уже на Родине. Сели в доме и пили, а баба бегала за закуской.
Итак, с ноября.
До июля.
Непонимание пришло, когда вышли зачем-то на улицу, одетые по-ноябрьски.
Спи, моя Светлана
Вот опять. Былое, полузабытое, но снова нетрезвое.
В пятницу вечером ленинградское объединение «Светлана» расписалось в получении канистры-цистерны. Пригнали тридцать тонн спирта.
В понедельник утром канистры не было. Ни тридцати тонн, ни тридцати граммов.
Как? Как?!
На выходные все было опечатано.
Локомотива нет. Не предусмотрен.
Да к тому же – количество. Тридцать тонн!
ИСКАЛИ НЕДЕЛЮ. Везде. В подвалах. На чердаках. Под землей. В небесах. Пока не нашли.
Пока не поймали на проходной несуна, который и нес-то себе на ужин маленькую канистрочку.
Что же было?
А был штабель досок, за углом, на каких-то
