неожиданно узнала его. Черные волосы, профиль с переломанным носом… Такое не забудешь.
Макс Розгин!
Он зачем-то здесь!
Он пришел и спас меня! И… И убил. Черт…
Я, видно, слишком резко вздохнула, или дернулась, потому что он тут же развернулся и уставился на меня своим черным взглядом, в котором все еще клубилось бешенство.
Я встала, вжимаясь в угол и обхватывая себя рукой, чтоб запахнуть ворот халата.
Он тоже встал.
В комнате было темно, телевизор погас, и только яркий свет уличного фонаря пробивался в окна.
И вот в этом неверном освещении Макс Розгин казался не человеком, а , по меньшей мере, демоном. Я не могла оторвать взгляда от его сурового жесткого лица. От его шеи, заляпанной кровью. И руки. Его руки тоже были в крови. И, наверно, куртка… На темном не видно…
Я неожиданно испытала невероятный, инфернальный какой-то ужас. Даже хуже, чем до этого, с бандитами.
Мы находились в темной комнате, рядом с мертвецами. Людьми, которых только что он убил.
А я это все видела.
И я его знаю.
И могу… Могу быть свидетелем…
Он меня убьет.
Просто и быстро, так же, как и этих мужчин.
Не знаю, почему я в этот момент именно так подумала, но мысль показалась настолько реальной, что меня опять затрясло.
Я выставила перед собой ладонь, прошептала:
– Не надо… Пожалуйста… Не надо…
А он шагнул ко мне. Неотвратимо, как в фильме ужасов.
Я даже дернуться не успела.
Он протянул руку, хватая меня за выставленную ладонь и дергая на себя. Впечатывая в свое тело! Я охнула, ноги подкосились.
В голове только и билось: «Не убивай, не убивай, не убивай!»…
Глаза я не закрывала, не могла оторваться от его черного бешеного взгляда. Огромные зрачки, сейчас больше похожие на пистолетные дула, нацелились на мое лицо, рассматривали, как-то жадно и немного безумно.
А я смотрела. Смотрела. Смотрела.
И ждала, когда ударит. Ножом. Он же этих мужчин ножом убил? Да? Не голыми же руками? Или голыми?
Я опустила глаза, чтоб посмотреть на его пальцы, сжимающие мое запястье…
И в этот момент он меня поцеловал.
Черная метель.
За всю свою жизнь Максу Розгину приходилось терять голову раза три, наверно. И никогда эти разы не были связаны с бабами. Не случалось как-то.
Нет, конечно он слышал об этом, да и по рассказам других мужиков, своих прежних приятелей по полиции и армии, знал, что так бывает. Что уносит. И мысли никак в голове не образуются. Творишь хрень, а потом… Жалеешь.
Ну, или не жалеешь.
Это если качественно хрень натворил. С обоюдным удовольствием.
Сам он так не впирался, даже с бывшей женой, школьной ошибкой, было проще
