возле окон всегда отключают, чтобы не мешали спать. А крыльцо в пятачке света.
Тихонечко крадусь в её сторону.
- Яна, шла бы ты спать.
Замираю, замечая, что в дверях стоит охранник. Охранник из новеньких. Голос не узнаю.
- Миш, ехал бы ты домой.
- Миссия невыполнима, - усмехается он.
- Ясно. Можно я ещё полчасика?
- Замерзнешь.
- Ну, пожа-а-алуйста, - игриво.
Так-так-так... Что-то я не понял!
- Как соседки твои?
- Переживу.
- Значит, плохо?
- Значит, переживу.
- Ты говори, если что. Что-нибудь придумаю.
- Да все нормально, Миш, правда.
- Конфетку хочешь?
- Давай! - с энтузиазмом.
Подходит к ней. Совсем молодой. Может, двадцать пять от силы. В груди дёргается болезненной ревностью. У нас таких никогда не было. Все - ближе к сорока.
Козёл... с девчонкой флиртует.
- Тепленький... - забирая конфету, греет она свои руки в его.
- Мне на обход надо, воспитатель только с утра выйдет.
- Иди, куда я денусь-то? - вздыхает Яна.
- Ты-то не денешься...
- Территория же охраняемая.
- Да. И всё же.
- Иди!
- Окей, десять минут у тебя ещё.
Охренеть... Что-то я раньше такого не видел. Охрана у нас лютая! С роду в панибратстве с учениками не замечена. Понабрали, блин...
И эта звезда: "пожа-а-алуйста", - передразниваю ее про себя. - "Тёпленький..."!
Внутри меня буря негодования.
Дверь тихо закрывается.
Ну, какое тебе дело, Макс, с кем флиртует Летучая мышь? Марика вон, вообще ни одну ширинку мимо не пропускает, тебе ж не свербит?
Да при чем тут Марика вообще?! Она мне кто?
А Мышь кто?
Не знаю...
Бесшумно подхожу к ней со спины. Выпрямляется, настороженно ведёт плечами. Наклоняюсь над её макушкой, вдыхая запах волос. И, теряя связь с реальностью, утекаю вязкой горячей лужицей прямо ей под ноги.
Мммм... как же она пахнет! Какие правильные "пчёлы"... Затискал бы всю.
Медленно отстраняясь, встаёт. Разворачивается ко мне лицом. Встревоженно пятится назад.
Это дико заводит - маньячить вот так! Сладкая игра.
Но ещё пару шагов назад и споткнется об урну.
- Кто здесь?
Ещё один шаг назад.
- Ян... - подлетаю, придерживая за талию.
- Шагалов!
Зажимаю ей ладонью рот.
- Не ори ты! - шепчу в ухо.
Получаю тростью наотмашь по бедру.
- Фак!
Отпускаю.
- Больно же!
- Пошёл вон, идиот. Напугал... - сглатывает она.
Пальцы сжимающие горло трясутся.
- Извини. Не хотел.
- Какого
