меня, пожалуйста, – хриплю, из последних сил пытаюсь донести свою правду, – Я никогда не встречалась с вашим сыном. Все эти экспертизы ложные. Вы же влиятельный человек, Эдуард… – язык заплетается, – Валерьевич, проверьте! Найдите настоящего виновника трагедии!
Смотрю на него, не вижу лица, сквозь поток непрекращающихся слез.
– Вот же комедиантка! – следователь хватает меня за руку, поднимает с пола и тащит силком к двери, – Верните ее в камеру! – говорит кому-то.
Теряю связь с реальностью. Ноги больше не слушаются. Меня передают кому-то в руки. Хочу крикнуть: «Только не в камеру!» а вместо этого изо рта вырывается какое-то жуткое мычание.
– Вы не представляете, Эдуард Валерьевич, на что только не пойдут преступники, чтобы отбелить себя,– последнее, что слышу перед тем, как следователь захлопнул дверь.
– Я тебе не носильщик, давай сама, вперед, – незнакомый грубый голос.
Отрицательно мотаю головой. Не могу я. Нет сил. Не чувствую ног. Меня все же тащат. Слышу мат. И кажется, возвращаюсь туда в прошлое, в грязь.
Перед глазами снова камера. Страх на время придает сил.
– Пожалуйста, я не хочу туда! Не надо! Прошу вас! – смотрю на него, задыхаясь от рыданий.
– А я не хочу возиться с полоумными девками, а кто меня спрашивает? – открывает железную дверь и грубо вталкивает внутрь.
Лежу на грязном холодном полу. И не могу подняться. Вижу расплывчато чьи-то ноги, но не реагирую. Меня снова тащат в тот самый угол. Бьют по щекам.
– Эй, давай глазены свой разуй! – в нос ударяет смрад. Она дышит на меня, пустой желудок скручивает до спазмов. Хочется вывернуть себя наизнанку, так тошнит.
– Еще нагадь мне тут! – трясет меня за плечи. – Только попробуй!
Она еще некоторое время стоит около меня. Потом выдает трехэтажную конструкцию жутких слов. Сплевывает. Возвращается к своим сокамерницам.
Я хотя бы осталась сидеть в углу. Ноги гудят. Но это передышка. Маленькая, но такая долгожданная. Вода капает мне на волосы. Поднимаю голову, подставляю язык и ловлю грязную, ржавую воду, и каждая капля слаще меда.
– Она до утра не откинется? – слышу их шепот.
– Кто ж знал, что бабенка хилая такая. Не должна. Счас покемарит, да очухается…
– Смотри, прилетит нам, если она раньше времени того, – раздается крякающий звук.
А я уношусь мыслями в прошлое. Это не сон, какое-то забытье. Кадры моей жизни проносятся перед глазами, проживаю все снова, словно и правда впереди меня ждет конец…
Моя мать была в молодости очень красивой женщиной. И ужасно невезучей. Возможно, все ее неприятности от скверного характера, а может быть, ей просто судьба к ней была не благосклонна.
Мы жили в маленькой комнатушке на окраине города. Скрипящие половицы, потрескавшийся лак, мебель доисторических времен. Тут никогда ничего не менялось, кроме мужчин. Мама
