серьёзнее. Даже друг не мог до него достучатся. Когда тот приходил, то Художник будто и не замечал, что в дверь стучались, что в комнате кто-то есть, для Художника всё было пусто, как в его комнате, так и за её пределами – ничего не существовало.
С того дня он не закрывал окно, он верил, что девушка пришла к нему с неба и если он закроет его, то она не сможет к нему вернутся. Но даже так, время шло, а девушка всё не появлялась. Может всё это просто приснилось ему, и он себе выдумал прекрасную девушку в белом? Нет, в этом он точно был уверен – она была реальна, как и эта комната, как эти кисти, как эти холсты, как и он сам, и он ждал её, ждал, когда она вернётся к нему и подарит ему всю себя. И вот один раз упал он без сознания то-ли от усталости, то-ли он голода. И только тогда ночная незнакомка пришла к нему.
Художник открыл глаза. Он лежал посередине комнаты, а немного дальше от него стоял мольберт с картиной музы. Возле этого мольберта стояла она и, совершенно игнорируя Художника, разглядывала свой образ, изображенный на картине. Её тонкие, длинные белые пальцы коснулись холста, краска ещё не высохла, поэтому, когда она убрала руку от своей картины её пальцы были вымазаны краской, она потёрла их друг об друга, но краска не исчезла. Художник смотрел на это и не двигался, у него не хватало сил даже просто держать глаза открытыми, но он собрал все свои силы, чтобы запечатлеть в голове её всю, он рассматривал каждый миллиметр её тела, каждую делать, не упускал ничего. Он старался держать себя в сознании, старался держать глаза открытыми прежде, чем она снова уйдёт. Наконец она повернулась к Художнику. Её слабо розовые губы изображали нежную улыбку. Её серые глаза были такими холодными, но в то же время они манили к себе (холодное тепло, если можно так выразится). Художник пытался пошевелится чтобы прикоснутся к девушке, но всё что он смог сделать, так это немного шевельнуть пальцами. Девушка звонко, но в то же время тихо, словно где-то в далеке, засмеялась, приложив свои аккуратные белые пальчики к своим губам, и зажмурила глаза. Художник удивлялся столь нетронутой красоте, впервые он видел такие, казалось бы, обычные, ничем не примечательные движения, но всё, что она делала, хотелось сжать в руках и не разжимать. И этот момент он хотел запомнить, он хотел запечатлеть её в движении на своей картине, чтобы та казалась ещё более живой, поместить её внутрь своей картины, словно птицу в клетку. Будто поняв желание Художника, она перестала смеяться и снова вернула свою блаженную улыбку. Она подошла к мужчине, села на корточки и тронула его губы. Он вновь вспомнил её холодные руки и этот холод пробрал всё тело. Внезапно она встала и отошла от Художника. Он не понимал, что произошло, почему она резко отстранилась от него. «Неужели я напугал её тем, что дрогнул от её пальцев?» – подумал Художник и хотел опровергнуть предположения девушки, но та подошла к окну, оно было открыто. Ветер подул, подняв штору в воздух, и девушка исчезла, а художник вновь потерял сознание.
На утро пришла хозяйка и стала стучать в дверь –
