Мы еще не женаты, а она уже пытается меня ограничивать. Нет, только дружба и ничего кроме.
– Мне сегодня бывшая жена звонила, – говорю я после пары стопок.
– Ты был женат? – удивленно таращится на меня Мышка.
Которая решила пить глинтвейн, и, заявив, что он похож на вкусный компот, прикончила уже второй бокал.
– Да, – рассказываю я. – Был женат. Недолго. Четыре года назад развелся.
– А, ну тогда понятно, – задумчиво произносит моя собутыльница.
– Что тебе понятно?
– Все. Про тебя.
Ой, да ладно! Психолог-самоучка.
Расторопный официант, тем временем, ставит перед Соней третий бокал глинтвейна. А мне наливает третью стопку.
Мы с ней сидим на уютном мягком диванчике. И мне тут все больше нравится…
– За свободу! – провозглашаю я тост.
– И за любовь! – добавляет Соня.
– Ну нет! За это я пить не буду.
– Почему это?
– Друганы такие тосты не говорят.
– А я, значит, твой друган? – поднимает брови Соня.
– Ты мой лучший друган с очень красивыми сиськами, – искренне произношу я.
Соня смеется.
– Любил ее? – спрашивает она после паузы.
Я пожимаю плечами.
– Сначала да.
Наверное, все же, не ее. А созданный ею образ. Который потом долго и безуспешно пытался вернуть…
– А что потом?
– Я для нее был проектом. Она видела во мне перспективы, поэтому и взяла в оборот. Но я не оправдал ожиданий. И по этому поводу она искусно выедала мне мозг…
– И что же ты делал не так?
– Категорически отказывался дружить с нужными людьми, не хотел становиться медийной личностью и, главное – не мечтал о переезде в Москву, где, как известно, все деньги. И вся нормальная жизнь.
– О! – сочувственно восклицает Соня.
– Я остался “в этой дыре”, потому что хочу развивать свой город. И меня тянет блевать от всей этой фальшивой мишуры.
Так. Что-то я разошелся. Больше не пью. И не треплю языком.
– Значит, она в тебе разочаровалась…
– Я в ней, кстати, тоже.
– Мой бывший тоже во мне разочаровался, – вдруг выпаливает Мышка.
Я замираю. А вот это уже очень интересно…
– Конечно, с самого начала было понятно, что я не его круга. Он был… как прекрасный принц из сказки. И я вообразила себя Золушкой.
– Золушка тебе в подметки не годится! – вставляю я.
– Но оказалось, что я не соответствую, – продлолжает Соня. – У меня врожденные плебейские привычки, нет вкуса и стиля, и я никогда не смогу стать настоящей принцессой.
– Мля… Что за бред? Ты самая стильная девушка из всех, кого я знаю. И самая вкусная!
Соня опять смеется. Но это какой-то грустный смех.
– Этот твой мудень – типичный нарцисс, – заявляю я.
– Да…
– Любишь цветы?
