лучше уйти, как мне становится жалко и Вадима, и себя. Я становлюсь мысленно на его защиту. Слёзы сами катятся из глаз. Я дрожащими руками начинаю собирать носки Вадима, что сама же разбросала по лестничной клетке. Павел Дмитриевич только смиренно вздыхает, глядя на меня.
– Что и требовалось доказать, – произносит под нос и уходит к себе.
Я сажусь на ступеньку и начинаю плакать. Вадим с охапкой своих свитеров и брюк поднимается и садится со мной рядом.
– Зай, у нас ней правда ничего не было, – говорит примирительным тоном. – Давай мириться? Обещаю, больше никаких переписок с другими девушками. Даже твоим подружкам не буду отвечать. Спросят меня, как у тебя дела, а я – сразу их в пешее эротическое!
– Ну, чего ты утрируешь-то сразу?! – бросаю я сквозь слёзы.
– Шучу-шучу, извини, – он осторожно обнимает меня за плечи. Я прижимаюсь к нему. Обида и недоверие всё ещё сильны в груди. Но я слишком люблю Вадима, чтобы обижаться долго.
1.3
– Ой, Ян, смотрю на тебя и сердце кровью обливается, – говорит мне наш товаровед, Олеся. – Ты точно надорвёшься, если продолжишь так ишачить с одним выходным в месяц.
– Да, нормально всё, – отвечаю я, смущённо улыбаясь. – У меня не один, а четыре. И пока молодая, надо работать.
– А потом что? – спрашивает Олеся задумчиво. – Сейчас – да, и силы и здоровье есть. Но всё это временно. Потягаешь вот так телеги пару лет и со спиной точно можешь попрощаться. Нет, Ян, учиться тебе надо. Голова у тебя хорошо работает, и хватка есть. Только соображалки нет, понимания, что в жизни на самом деле важно.
Она тяжело вздыхает и качает головой. А я стою перед ней в смятении. Не понимаю, то ли она меня похвалить хочет, то ли отругать.
– Олеся Сергеевна, вы прям как мама моя! Та тоже всё: учись, да учись.
– Ну, так и слушала бы маму, – произносит она укоризненно.
– Да что в этом образовании хорошего? – пожимаю плечами я. – Только время тратить. Вот у вас оно есть?
– Есть, – отвечает товаровед с гордостью.
– И что это вам даёт? – я смотрю на неё в упор.
Та только взмахивает рукой смиренно и уходит. Я возвращаюсь к своим ценникам. Но ненадолго, старший продавец, Светлана, вызывает меня на кассу. Приходится оставить всё и бежать.
– Пакет нужен вам? – дежурно спрашиваю, взвешивая замороженную мойву.
Покупатель, мужчина лет сорока, смотрит на меня угрюмо.
– Девушка, сколько можно? – отвечает ворчливо. – Я вам каждый день говорю, что пакет мне не нужен. Но вы всё равно спрашиваете снова и снова.
– Саша, отстань от человека! – тычет его в спину женщина примерно того же возраста. – У них так в правилах написано: каждого спрашивать.
Мужик переводит взгляд с неё на меня. Киваю в подтверждение. Чувствую вдруг как-то мутит. Запашок у этой мойвы конечно тот ещё. Но как-то же раньше я справлялась.
– Светлана,
