сказать: «Поехали!».
– Поехали! – задорно выкрикнул Стас, после чего голос стал сыпать командами, которые отдавал холодно и безапелляционно.
– Обходи этого Ховера…да не слева, а справа. По левой полосе большегруз тащится. Та-ак держись ещё правее, но на развязку не съезжай поедем так…
– Через центр?
– Молчи и слушай! Обходи Газель, чё ты, как неживой?
Вставай в хвост Шкоде!
Притопи немного!
Ещё!
Слушай у тебя чё, нога отсохла?!
Ты можешь нормально на газ надавить?!
Прессуй её мигай фарами, пусть валит с полосы!
Когда впереди замаячил предупредительно мигающий зелёный свет, Стас сбросил газ.
– И чего это мы уснули? – Недовольно пропел голос.
– Светофор! – цикнул Стас сквозь зубы.
– Жми на газ…проскочишь!
Тем временем, светофор, до которого оставалось добрых сто метров, уже переключился на жёлтый.
– Жми на газ! – продолжал назойливо стонать голос.
– Жёлтый…не успеваю! – причитал Стас, тем не менее, набирая ускорение.
– Жми-и! Дави в пол! Ты на нём пять минут потеряешь…
Машина пролетела перекрёсток на безоговорочно пылающий красный свет.
– Ну всё! Там же камера стоит! – Продолжал ныть Стас.
– Во-первых – она не работает, а во-вторых – у тебя всё равно прав нет…второй раз не лишат.
– Откуда ты знаешь про права?! – Стас неосознанно притормозил и зачем-то повернул голову в сторону пассажирского сидения. – Чё ваще происходит?! – взвизгнул он, обращаясь к невидимому оппоненту.
– Уходи вправо! – резкий окрик заставил Стаса крутануть рулём. В это же время до него донёсся протяжный гудок, и огромная туша вороного Ренд Ровера со свистом пронеслась буквально в сантиметре от левого борта машины.
Стас вцепился в руль и отрешённо уставился на, в мгновенье уменьшающийся до точки, силуэт внедорожника. Его мелово-бледное лицо и приоткрытый рот напоминали человека, впавшего в глубокую кому.
– Не спи! Дави на газ и смотри на дорогу! Ты не в кальянной, и не дома на диване, чувак! Здесь трасса, мать твою, и на ней нельзя зевать!
Очередные выкрики, будто щелчки плети, взбодрили Стаса. Он надавил на газ так, что колёса издали жалобный свист.
– С тебя новая резина, – пропел подобревший голос. – Уходи влево и чеши до Советской.
«Бред какой-то!» – думал Стас, выполняя указания странного навигатора. – Чушь собачья, сон!». Эта внезапно-мелькнувшая мысль про сон неожиданно его успокоила.
«Ну если это сон, чего дёргаться? Досмотрю до конца, тем более это прикольно. Хотя-я даже жалко. Значит, и эта удачная покупка – тоже сон?».
Тем временем, томный голос невидимой роковухи, продолжал сыпать директивами.
– Сворачивай на Михайлова, дальше уйдёшь влево по Достоевского…
Уходи
