ющиеся произведения современных авторов – талантливых словесников, которые способны перенести нас в мир иной реальности, насыщенной красками и эмоциями.
Альманах объединил прозу и поэзию, создав гармоничное симфоническое сочетание разных жанров и стилей. Здесь каждый найдёт страницы, которые западут в душу и которые захочется перечитывать вновь и вновь.
«Наследие» не только дарит возможность наслаждаться прекрасными литературными произведениями. Этот сборник – платформа для достижения большей литературной высоты. Все авторы альманаха – номинанты ежегодной литературной премии «Наследие литературы XXI века». Это не просто награда, это признание творческой силы и восхищение и талантом.
Мы приглашаем вас присоединиться к литературному путешествию в этот удивительный мир слов и эмоций. Давайте вместе откроем двери в новую эпоху литературы!
Приготовьтесь к увлекательному чтению, погружению в волшебный мир литературы и проникновению в глубину души каждого автора.
Добро пожаловать в мир слов и возможностей!
Поэтические горизонты
Артём Бернгардт
Артём Владимирович Бернгардт родился в городе Барнауле Алтайского края 15 августа 1984 года. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.
Стихотворения стали рождаться из привычки вести дневники и записи. В какой-то момент автору стало интересно выстраивать слова определённым образом и вкладывать в них некий смысл. Затем появилась отдельная тетрадь, в которую Артём Бернгардт начал записывать только стихотворения; потом – вторая, третья…
Где-то до четырнадцатой–пятнадцатой тетради стихотворения писались, что называется, с первой попытки: без права на ошибку, без черновиков, без исправлений – ручкой на бумаге. Постепенно стало просыпаться желание сделать их эстетически красивыми, тогда же родилась мысль укладывать их сразу в страницы для книг.
На данный момент Артём Бернгардт выпустил четыре сборника стихотворений: «Море моих стихий», «Номер тридцать шесть», «Одиночество и Смерть», «Книга № 37».
«Почему-то очень сложно…»
Почему-то очень сложно,
Идёт совсем невмоготу,
Вроде бы бурлит под кожей…
Но разве я себя спасу?
Дырявит мне сознание,
Меня беспомощным бросая.
Пусть всех цветов не различаю,
Так и не стучусь в ворота рая.
Так тяжело идёт строка,
Хотя внутри их миллионы!
Кузнечик там скакал.
И был он там зелёный?
Нет-нет, такое раньше было!
Оно совсем ведь не моё.
Какой мне сделать вывод?
Не все слова как мёд!
Они должны, как бинт, порой
Собой перекрывая рану,
Излечивать, когда больной
С надеждой: «Скоро встану».
И пусть мне стало сложно,
Строка мне просто не идёт,
Но есть живое ведь под кожей,
И это ощущение – мой полёт.
Собой сегодня я горжусь,
Тихонько гордость поливая.
Пусть ближе будет грусть —
Она всегда меня толкает.
«Крутиться как белка в колесе…»
Крутиться как белка в колесе
Или скрипеть, как грузовик без колеса?
Мы загнаны жизнью все,
Нам не хватает жизни без конца.
Перебирая пальцами в агонии,
Выигрышный искать билет.
Может, как лошадь в загоне,
А может, в тени лежать, как лев.
Всё время сравнивать показатели,
А жизнь-то крутит свой счётчик.
Становишься менее притязателен,
Как будто совсем ничего не хочешь.
Надо бы с места рвать всегда,
Чтобы виднелась лишь пыль.
Да со временем берут года…
Понимаешь, что раньше был…
Белка тоже выходит из колеса
И даже грузовик починят.
Понимание, куда жизнь разбросал,
Приходит даже к сильным.
Не стоит себя причислять!
Но как же оценивать трезво,
Где заканчивается петля,
Жизни очередной отрезок?
Справиться
