Русский беспилотник над полями лжи. Алёна Хрычёва

      И облака люпиновых полей,

      И безмятежность тонкошеих храмов,

      Над Клязьмой предрассветные туманы,

      Просторы, что любых морей милей —

      Владимирская древняя земля,

      Монастыри, где вера неба выше,

      Наличники резные в каплях вишни,

      Заросшие люпинами поля…

      Смерть, разожми свои белые пальцы,

      Дай мне вздохнуть.

      Тонкий рушник пожелтеет на пяльцах.

      Короток путь.

      Красная нить, не закончив узора,

      Рвётся в руках.

      Все мы уйдём. Но зачем же так скоро?

      Пух-облака

      Выстелют мягко дорогу до рая.

      Там, в вышине,

      Кто-то, посмертно опять умирая,

      Рвётся ко мне.

      У меня в кармане – марлевая маска,

      Сшитая в двадцатом, в марте, под ковид.

      Я смотрю на небо, но смотрю напрасно:

      Небу безразлично, что у нас болит.

      А болит всё больше, а болит всё горше,

      Кажется, с ковидом было веселей.

      У меня в кармане – яблоко из Польши,

      Да бутылка водки – русской, она злей.

      Где-то меж Древней Русью и Советским Союзом

      Нитка моей судьбы завязалась в узел.

      Дремлют валы городищ и дедушка Ленин.

      Окна в Европу нам их, боюсь, не заменят.

      Вроде июль, только холод и мерзкий дождь.